upiara, lado b

Protagonismo

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Thu, 31 Dec 2009 13:16:00 +0000

Quando perguntaram ao deputado por que abandonou a bem sucedida carreira como jornalista pela vida pública, ele respondeu com uma sinceridade pouco comum - pelo menos desde que precisou aprender a medir as palavras para agradar eleitores e aliados ao mesmo tempo.

- Eu gostava mais de responder do que de perguntar.

Fácil

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Tue, 29 Dec 2009 02:39:00 +0000

Mesma mesa.
Olho pro lado, ela também.
Três olhares trocados.
Silêncio.
Quem puxa a conversa é ela.
Pergunta besta.
Continuo a conversa eu...
do mesmo jeito.
Ela diz que tenho
cara de quem faz teatro.
Será um elogio?

Uma conversa de quinze minutos,
há dois dias.
E ela já é uma das mulheres da minha vida.

(abril de 2003)

Ainda revisando

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Sun, 27 Dec 2009 03:21:00 +0000

O Rubão pediu uma lista de melhores do ano para a coluna. Atrasado para uma entrevista, eu disse "claro que faço" e saí correndo pro carro do jornal. Em casa, mais tarde, comecei a pensar nas músicas de 2009 - dez nacionais e dez internacionais - sem saber exatamente se era isso que ele queria. Não era. A idéia dele era uma lista de dez discos, sem questão geográfica.

Enquanto ele não larga a lista encomendada, solto aqui o esboço da lista das músicas. Não ficou top dez porque deu preguiça. Ordem alfabética pelo mesmo motivo.

Nacionais

Arnaldo Antunes - Invejoso

Caetano Veloso - Falso Leblon
Cassim & Barbária - Catastrofismo

Céu - Cangote
Júpiter Maçã - Modern kid
Móveis Coloniais de Acaju - O tempo
Otto - Crua

Ronei Jorge e os Ladrões de Bicicleta - Vidinha
Superpose - Sometimes

Internacionais
Franz Ferdinand - No you girls
Hurts - Wonderful life
Julian Casablancas - Left & Right In The Dark
Maximo Park - Wraithlike
The Horrors - Who can say
The Pains Of Being Pure At Heart - Young Adult Friction
The xx - Crystalised
Yeah Yeah Yeahs - Zero

Retorno de Saturno

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Tue, 15 Dec 2009 06:47:00 +0000

1. Alguns dias são diferentes dos outros. Aquele era um deles e Jorge soube disso assim que acordou, com a boca amarga do gosto de ontem que amanheceu com ele. Passara a noite e parte da madrugada no bar, como de costume. A segunda-feira começava uma nova semana igual às outras. Mas, dessa vez, diferente.

Levantou, meio-dia, duas horas antes do horário em que deveria estar no trabalho. Havia tempo para comer alguma coisa e planejar passo a passo como colocaria em prática a ideia louca que teve à noite, depois da quinta cerveja, e que não parecia tão louca assim quando acordou.

Banho, lasanha congelada no micro-ondas, passar aquela camisa amassada. De carro, 15 minutos até o jornal. Estava tudo dentro da rotina. Entrou, não bateu o ponto. Foi à mesa do chefe.

- Vim pedir demissão.

2. Foi mais fácil do que sempre pensou – e não foram poucas vezes nos três anos que passou ali dentro. O chefe pediu para que conversassem na sala de reuniões, mais reservada, perguntou motivos, ofereceu um pequeno aumento, uma promoção pouco relevante. Quando ficou claro que não era barganha, lembrou do aviso prévio – que Jorge rapidamente disse que não cumpriria, mesmo que perdesse dinheiro por isso.

Uma hora e meia depois, papeis assinados, liberdade conquistada, ele estava de volta ao trânsito. O plano seguia incompleto. Prestou atenção no caminho como não fazia há muito tempo. Como se fosse para guardar na lembrança um itinerário que não faria mais sentido daqui pra frente. Deu voltas, matou tempo – o tempo em que deveria estar escrevendo notícias.

Quando começou a escurecer, parou em uma padaria. Fez o lanche no balcão, com nos tempos em que morava em São Paulo. Sentiu saudade daquela época, enquanto tomava uma média com leite e comia pão com manteiga. Ligou para a namorada.

- Ta chegando em casa?
- [...]
- Vou aí, então. Preciso conversar contigo...
- [...]
- Te falo aí, já to chegando. Beijo.

3. Se no trabalho tudo se resolveu em menos de duas horas, na casa de Márcia o tempo parou. Ela tinha melhores argumentos para continuar a relação de quatro anos do que ele para acabar com tudo. Mas não tinha a ver com ela ou com os dois. Era com ele.

Teve o espanto, quando ele disse que queria terminar. Depois raiva, portas batendo, declarações de ódio eterno. Por fim, choro e promessas de que tudo seria diferente dali por diante. Tudo em vão.

Estava de novo no carro quando viu um salão de cabeleireiro aberto. Parou o carro, entrou.

- Pode cortar bem curto.

4. Estacionou o carro na garagem do prédio e pensou que o dia, afinal, fora mais cansativo do que as segundas-feiras normais. Riu ao perceber que o mais estranho talvez tivesse sido se livrar dos longos cabelos que cultivou nos últimos dez anos. A cereja do bolo.

Abriu a porta, acendeu a luz. Meia dúzia de parentes e amigos gritaram “surpresa” e “feliz aniversário”. Ele tirou o boné e deixou a cara de surpresa para eles.

- Pedi demissão e acabei o namoro. Agora, vou dormir.

5. Alguns dias são especiais, diferentes dos outros. O dia anterior fora um e ele ainda experimentava aquela ressaca quando acordou. Era terça-feira, ele tinha 29 anos e – dessa vez – nenhum plano.

A década da minha juventude

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Fri, 11 Dec 2009 08:07:00 +0000

Sou daqueles que começam a contar a década no ano que termina com zero, para fechar no que tem nove no fim. Por isso, não tenho receio em começar agora a retrospectiva dos anos 00. Inspirado lá no Scream & Yell, montei as minhas listinhas de melhores discos da década - nacional e internacional. Seria o clássico "dez mais", mas eu não me segurei e apontei uns a mais. Ainda bem que não vivo disso...

NACIONAL

1 - Los Hermanos - Bloco do eu sozinho
2 - Caetano Veloso - Cê
3 - Pato Fu - Ruído rosa
4 - Mombojó - Nadadenovo
5 - Skank - Cosmotron
6 - Lobão - Canções dentro da noite escura

7 - Bidê ou Balde - Outubro ou nada
8 - Júpiter Maçã - Uma tarde na fruteira
9 - Ludov - Dois a rodar
10 - Móveis Coloniais de Acaju - Idem

Não consigo não citar:

Cachorro Grande - Cachorro Grande
Laranja Freak - Brasas lisérgicas
Max de Castro - Balanço das horas
Pipodélica - Simetria radial
Video Hits - Registro Sonoro Oficial
Walverdes - Anticontrole
Frank Jorge - Vida de verdade

INTERNACIONAL

1 - The Strokes - Is this it
2 - Franz Ferdinand - Franz Ferdinand
3 - Arctic Monkeys - Whatever People Say I Am, That's What I'm Not
4 - Amy Winehouse - Back to black
5 - Kaiser Chiefs - Employment
6 - The Libertines - Up the bracket
7 - The Raconteurs - Broken Boy Soldiers
8 - Radiohead - In Rainbows
9 - The Fratellis - Costello Music
10 - Weezer - Maladroit

Não consigo não citar

The Rakes - Capture/realese
She Wants Revange - She Wants Revange
White Stripes - Elephant
Johnny Cash - American IV: The Man Comes Around
Queens of The Stone Age - Songs For The Deaf

Combustíveis fósseis

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Thu, 26 Nov 2009 17:56:00 +0000

Acompanhar uma reunião sobre zoneamento na Câmara de Vereadores, dar uma passadinha na Prefeitura para pegar uns papéis que poderiam render alguma coisa, correr para a redação a tempo de escrever a matéria. Ou seja, o planejamento era precário, mas existia. A vida é que não costuma respeitar planejamentos.

- Marcos, a gente pode dar uma passadinha na Prefeitura, pra eu pegar uns papéis? É rapidinho.

O motorista fez o retorno. A mudança na rota ia fazer a volta ao jornal demorar um pouquinho mais, mas ele não reclamou. Não devia ter ninguém esperando pelo carro. Toca o telefone.

- Oi?
- Você já viu o que a Cláudia escreveu?
- Como?

Era um tio ao telefone. Cláudia era a uma ex-namorada com quem não falava pessoalmente há algum tempo. O tio e ela nunca tinham se visto e mal sabiam um do outro, o que tornava tudo aquilo ainda mais estranho.

- Não tô sabendo de nada...
- Parece que ela acabou com o namorado. Colocou um texto na internet, fala coisas horríveis desse cara e de ti também. Tens que fazer alguma coisa...
- Ela acabou o namoro?
- O texto começa dizendo “Um era um cretino. O outro, um covarde” e depois disso é lama...
- Tem certeza de que ela acabou o namoro?
- É com isso que estás preocupado?

Era com isso que estava preocupado – embora essa não fosse a palavra exata. Preocupação não era o que sentia, na verdade. Não fazia sentido, mas se sentia feliz. Namorou Cláudia durante pouco tempo, três ou quatro anos atrás, quando morava em outra cidade. O final foi cheio de brigas, idas e vindas.

A mudança de cidade e o tempo fizeram com que as mágoas mútuas de fim de relação virassem algo contornável e eles voltaram a se falar esporadicamente. Até ficou feliz quando ela disse que estava namorando outro sujeito. Trocavam confidências sobre a vida que levavam e lembravam com carinho de coisas pontuais da época em que estavam juntos. Não conseguia entender aquele súbito alívio que sentiu quando soube que ela estava sozinha de novo.

- Ela escreveu que tu...
- Esquece “eu”, o que ela disse sobre ele? Como assim, acabou? Por quê?
- Mas, cara, ela escreveu coisas muito sérias aqui.
- Isso não importa! Olha só, tio, tenho que desligar. Tá uma correria danada aqui.

O carro tinha chegado à Prefeitura. Desceu, foi até o balcão, disse o que combinara e com quem. Indicaram o caminho, foi até lá, pegou um maço de documentos. Agradeceu, folheou, voltou para o carro. Tudo isso mecanicamente, é claro. Na cabeça, aquela história toda que o tio – por quê logo ele? – ligou para contar.

Lembrou da última vez que conversou com Cláudia. Ela se despediu dizendo para ele deixar a vida chata que andava levando na nova cidade enquanto não tivesse quem magoar. Ele brincou, disse que sempre dava um jeito de magoar alguém e riu. Ficou claro que Cláudia não achou muita graça, mas o assunto parou por ali.

Não lembrava quanto tempo tinha aquela última conversa. Duas semanas, um mês, mais? Pensou na preocupação do tio sobre o que ela disse no tal texto. Não conseguia imaginar o que poderia ser tão grave, se as atuais conversas eram tão agradáveis. Pelo menos para ele. “Um era um cretino. O outro, um covarde”, balbuciou.

O “covarde” que lhe coube estava na medida. Havia boas doses de covardia no quinhão de culpa dele pelo fim daquela história. Aceitava tranquilamente a pecha. Até voltava a se achar covarde por não aproveitar a pequena euforia que sentia por Cláudia estar sozinha como combustível para chutar tudo e fugir dali. Voltar para a velha cidade, a velha casa, os velhos braços – sem pensar muito em até que ponto isso era mesmo possível.

Mas o carro chegou ao jornal e ele tinha uma matéria para escrever. Depois de lead, sublead e da preocupação em reproduzir fielmente as frases dos vereadores, o impacto de tudo aquilo diminuiu. A ponto de começar a acreditar que talvez não houvesse acontecido telefonema nenhum – só um devaneio rápido, no caminho entre uma monótona reunião na Câmara e uma passada rápida na Prefeitura, para pegar uns papéis.

Que, no final das contas, nem rendiam matéria.

As frases e a interinidade

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Mon, 23 Nov 2009 22:50:00 +0000

Escolher as frases foi uma das coisas mais divertidas durante os 22 dias em que cobri Cláudio Prisco em sua coluna diária de política no jornal A Notícia. E olha que não foram poucas as coisas divertidas durante a interinidade. Pra registrar, coloco abaixo as 21 frases que foram publicadas. Um dia eu esqueci (acontece).

Na prática, acabei descobrindo que o pessoal de direita é muito melhor frasista que o de esquerda.

Seguem, em ordem de publicação.

Todo “otimista é um mal informado.
PAULO FRANCIS, jornalista e escritor.

O Brasil está como uma sopa na geladeira. Formou-se uma camada de gordura por cima que a torna intragável
LEONEL BRIZOLA, ex-governador do Rio de Janeiro e do Rio Grande do Sul.

A impunidade gera a audácia dos maus.
CARLOS LACERDA, jornalista e ex-governador do Estado da Guanabara.

A internet fez mais pela democracia que qualquer pretenso revolucionário.
FERNANDO GABEIRA (PV), deputado federal e ex-revolucionário.

No ministério tem gente capaz, o problema é que a maioria é capaz de qualquer coisa.
GETÚLIO VARGAS, ex-presidente da República (a frase na verdade é o Barão de Itararé e foi creditada de forma errada).

A senhora tem ideias boas e ideias novas. Pena que as boas não sejam novas e as novas não sejam boas.
ROBERTO CAMPOS, ex-ministro e ex-deputado, em debate com a economista Maria da Conceição Tavares.

Intimidade gera filhos ou aborrecimentos.
JÂNIO QUADROS, ex-presidente, em resposta a uma repórter que o chamou de “você”.

O político de carreira é aquele que faz de cada solução um problema.
WOODY ALLEN, cineasta americano.

O Brasil não precisa apenas de um choque fiscal. Precisa, também, de um choque de capitalismo, um choque de livre iniciativa, sujeita a riscos e não apenas a prêmios.
MÁRIO COVAS, ex-senador e ex-governador de São Paulo, quando disputou a presidência pelo PSDB, em 1989.

A diferença entre uma“ democracia e uma ditadura consiste em que numa democracia se pode votar antes de obedecer as ordens.
CHARLES BUKOWSKI, escritor americano, morto em 1994.

De onde menos se espera, daí é que não sai nada.
APARÍCIO TORELLY, humorista conhecido como Barão de Itararé.

Autodidata é um ignorante por conta própria.
MÁRIO QUINTANA, escritor gaúcho, morto em 1994.

Sou um comunista revolucionário, por favor!
LUIZ CARLOS PRESTES, em 1989, ao ser chamado de “líder socialista”.

Um governo forte se faz perdoando.
JUSCELINO KUBITSCHEK, presidente da República entre 1956 e 1971, morto em 1976.

No dia em que voltar a ser candidato, pode me colocar em uma camisa-de-força.
ANTONIO ERMÍRIO DE MORAIS, empresário, relembrando a disputa pelo governo paulista em 1986. Ele fi cou em segundo lugar, atrás de Orestes Quércia.

A esquerda é boa para duas coisas: organizar manifestações de rua e desorganizar a economia.
HUMBERTO CASTELLO BRANCO, primeiro presidente do regime militar iniciado em 1964.

Toda coerência é, no mínimo, suspeita.
NELSON RODRIGUES, jornalista e dramaturgo.

A gente só diz sim ou não no casamento e, ainda assim, às vezes erra.
ITAMAR FRANCO, ex-presidente da República.

Política é como nuvem. Você olha e ela está de um jeito. Olha de novo e ela já mudou.
MAGALHÃES PINTO, ex-governador de Minas Gerais, morto em 1996.

A esquerda tem o velho hábito de só ler aqueles livros que já concordam com as ideias que ela tem.
CAETANO VELOSO, cantor e compositor.

Período pré-eleitoral

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Wed, 18 Nov 2009 05:27:00 +0000

Quando ele entrou no ônibus, reconheci de cara e levei um susto. Na última vez que o vira, estava no palácio do governo. O governador reeleito assumira poucos dias antes e ainda não completara a equipe. Ele estava lá, representando o partido. Cochichava na ante-sala com outros três políticos “partido de si mesmo”, enquanto no gabinente os tubarões repartiam o governo entre si.

A colega do jornal concorrente até juntou os três para uma foto, que rendeu uma nota divertida. “Nós também ajudamos a eleger o governador”, repetiam. Com tanta convicção que por um momento esquecíamos que os candidatos daquelas siglas estranhas teriam dificuldade para se elegerem vereadores em pequenas cidades.

Mas em meio aqueles semi-anônimos, ele era um quase conhecido. Era veterano de outras eleições – governo, prefeitura. Sempre do mesmo jeito. Candidatura isolada por partido nanico, apoio ao cavalo vencedor no segundo turno, tentativa de emplacar um cargo no segundo ou terceiro escalão em janeiro.

Agora, ali no ônibus, símbolo de uma jogada que não deu certo.

Se era ele mesmo, claro.

Vinde a mim os cavalinhos

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Wed, 28 Oct 2009 07:23:00 +0000

São duas as ocasiões em que um homem não deve jogar: quando não tem dinheiro e quando tem. A frase era de Mark Twain - ou pelo menos era isso que dizia aquele site bizarro de citações que o google lhe indicara. Concordou com a frase. Lembrou das histórias de Bukowski e os cavalos, quase todas sobre falta de dinheiro e de sorte. Aquilo não era para ele, que tinha a prudência mais do que refletida na frase que abre o parágrafo.

Não era um homem de apostas.

Mesmo que fosse, morava numa cidade sem hipódromo.

Era tudo isso que tornava tão dificil entender aquela estranha sensação de ter colocado todas as fichas nos cavalos errados...

...

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Tue, 27 Oct 2009 06:12:00 +0000

A única coisa que tem me deixado feliz, é o que tenho de mais provisório.

Preciso bolar meus próprios planos, em vem de ficar a reboque dos planos dos outros...

...

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Tue, 27 Oct 2009 05:54:00 +0000

Eu disse que vivo arranjando novas desculpas para justificar os velhos hábitos.

Ela mandou eu me foder.

Até que fazia sentido.

Listas...

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Mon, 19 Oct 2009 08:58:00 +0000

A revista Rolling Stone fez uma ousada lista de 100 melhores músicas brasileiras. Na comunidade da finada revista Bizz no orkut tem uma discussão sobre a lista e os votos dos jornalistas que deram origem a ela. Deu vontade de pitacar também. Pensei um pouquinho e lembrei, com carinho, dessas 20 aí. Sem ordem de preferência.

Dê um rolê - Gal Costa, no disco a Todo Vapor
Mestre Jonas - Sá, Rodrix e Guarabyra
Espelhos Quebrados - Ronnie Von
Todos Estão Surdos - Roberto Carlos
Qualquer coisa - Caetano Veloso
Domingo no parque - Gilberto Gil
Minha menina - Mutantes
Todo amor que houver nessa vida - Barão Vermelho, o primeiro disco, com Cazuza
Farto do Rock n Roll - Ira!
Comida - Titãs
Velha Roupa Colorida - Belchior
Nine out of Ten - Caetano Veloso
O vencedor - Los Hermanos
As curvas da Estrada de Santos - Roberto Carlos
Casa pré-fabricada - Los Hermanos
Não vá se perder por aí - Mutantes
Com qualquer dois mil réis - Novos Baianos
Dos margaritas - Paralamas do Sucesso
Fera Ferida - Marian Bethânia
Eu quero botar meu bloco na rua - Sérgio Sampaio

Quando eu acordar, vou querer trocar metade.

atualização: nem fui dormir ainda e já lembrei de Nervos de Aço, do Lupicínio Rodrigues
atualização 2: Esse tal de Roque Enrow, da Rita Lee... não durmo hoje

Pauta de manhã

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Thu, 15 Oct 2009 06:17:00 +0000

Túnel do tempo

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Sun, 04 Oct 2009 22:50:00 +0000

Eu não sabia onde estava e nem com quem ia. Entendi que aquele lugar deveria ser familiar, mas não era. Embora a situação e até algumas pessoas fossem. Balada, cheiro de fumaça, pouco iluminação, músicas empolgantes tocando, uma fila para comprar bebida. Pra onde fui imediatamente.

Na fila, um homem me olhou como se nos conhecêssemos. Abriu um sorriso que retribuí. Perguntei se nos conhecíamos e ele disse que não sabia.

- Desde que perdi a memória, eu olho para todas as pessoas como se conhecesse. Vai que conheço?

Podia ser ironia, mas parecia que não. Certa ingenuidade no jeito de olhar e falar denunciava a verdade. Pelo menos parecia. Tinha certeza de que não o conhecia, mas era tarde demais pra evitar a conversa na fila. Ele continuou a falar, mesmo que eu não prestasse tanta atenção assim ao papo “se beber não dirija” que começou.

O dj colocou take me out, a do Franz Ferdinand, para tocar. Era motivo suficiente para deixar a fila e a conversa para depois. Pedi licença e corri pra lá. No meio do caminho, vi aquela garota que sempre me deixou maluco na época em que tinha namorada. Não tenho mais, mas não perdi o hábito de vê-la como algo proibido – e para quem deveria olhar disfarçadamente.

Passei sem cumprimentar, mas ela me parou. Oi, tudo bem, quanto tempo e etcéteras. Beijos no rosto que não acabavam. Um, dois, três, quatro. Quatro? Depois do quinto, como se imaginasse a ex por perto em espreita – mesmo sem sentido nenhum hoje em dia – peguei a menina pelo braço para irmos um lugar mais discreto e fazer aquilo direito. Foi mútuo.

Era um das noites como as melhores de 2004, 2005, 2006, em lugares escuros e barulhentos de São Paulo e Florianópolis. Estava de mão dada com a menina, em busca de lugar mais íntimo, quando o momento foi interrompido por outro velho amigo. Ele veio dar parabéns pelo meu aniversário.

Não entendi. Pelo que lembrava, faltava meio ano para meu aniversário. Fiquei desesperado. Como assim, 28 anos hoje? Não fazia sentido. Nem a data, nem a idade, nem o meu desespero. Era como se em um instante só eu tivesse envelhecido tudo que evitei envelhecer até hoje. Os tais 28 anos estavam ali, humilhantemente expostos. Nada mais importava. A noite, take me out, as mãos dadas com aquela menina – há tanto tempo desejada.

Acordei assustado, ofegante e aliviado. Era sonho. Continuava com meus 27 anos, cinco meses e todo o tempo do mundo para evitar a vida adulta.

Vestígio

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Mon, 21 Sep 2009 10:13:00 +0000

Dois dias depois, a mordida que recebeu no lábio ainda doía.

Ele ria.

Deve ser pra eu lembrar que ela me ama.
E que o amor dói.

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Fri, 18 Sep 2009 07:51:00 +0000

Eu tinha uma professor que sempre citava Noel.

Dizia:

- Perto de você me calo, tudo penso nada falo. Tenho medo de chorar.

Eu não precisar dizer mais do que disso mesmo...

Algo a dizer

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Wed, 16 Sep 2009 08:45:00 +0000

A dez mil passos do destino largado. Procurando lembrar de coisas anotadas e uma placa com o nome da rua. Nada é muito fácil. O sol macio leva seis mil horas para me dar o que queria. Desprezo o presente. A lua me daria mais em menos tempo. E eu também recusaria.

Lembro de coisas que não existem. Rio e tropeço em algo que nunca existiu, que nunca riu. Alcanço a esquina, dobro e guardo no bolso uma moeda de um centavo que não deveria ser minha. Terei roubado o centavo? Não sei, não lembro, não faço questão...

A rua tem bares e mercearias, eu só tenho um centavo e acho que não é meu. Danem-se: eu, o centavo, os bares, mercearias, a rua, tudo.

(eu só queria dizer que não acredito mais em histórias de amor)

----
Cada palavra do texto acima foi escrita em dezembro de 2000. Na época, era uma mentira eloqüente. Tropecei nele fuçando pastas antigas. Fiquei com saudade daquele Upiara, trouxe para cá. Talvez hoje faça mais sentido, inclusive.

Resgates

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Wed, 09 Sep 2009 02:14:00 +0000

No meio de uma conversa, tropecei em um trecho de um dos meus livros mais queridos. O livro não é meu, é de Marçal Aquino e se chama Eu receberia a piores notícias dos seus lindos lábios. O trecho me deu vontade de reler a história.

(...)
"O que acontece é que, quando estou com você, eu me perdôo por todas as lutas que a vida venceu por pontos, e me esqueço completamente que gente como eu, no fim, acaba saindo mais cedo de bares, de brigas e de amores para não pagar a conta. Isso eu poderia ter dito a ela. Mas não disse.
(...)

Esse trecho, reencontrado ao acaso, é a história da minha vida. Pra celebrar a redescoberta dele, vou recuperar aqui no blog o perfil do Marçal Aquino que escrevi lá por 2002, quando ele deu uma oficina sobre diálogo no cinema, no Florianópolis Audiovisual Mercosul. Segue abaixo.

Roteirista por acaso e de má vontade - perfil de Marçal Aquino

O homem alto, de barba, jaqueta de couro e jeito descolado entra na sala onde a pequena platéia espera sentada. Vai logo avisando: "não vou quero ficar falando sozinho. É melhor que seja uma conversa". O homem é Marçal Aquino, escritor e roteirista de cinema. A platéia é formada basicamente por estudantes universitários - a maioria do curso de Cinema - dispostos a aprender os segredos e truques da criação de diálogos em filmes. Esse era o objetivo do whorkshop "Diálogos no cinema", um dos principais eventos do 7º Florianópolis Audiovisual Mercosul. Mas, esvaziado pela ausência do também escritor e roteirista Tabajara Ruas, o que seria diálogo se transformou num monólogo em que Marçal Aquino falou de literatura, de cinema e, principalmente, de si mesmo.

Aquino se apressou em dizer que não é exatamente um roteirista, mas sim um escritor que escreve roteiros. "Quando eu acho uma boa história não penso em fazer um roteiro, penso em escrever um conto, um romance". Diz ter uma relação romântica com o ofício de escrever. Não consegue criar no computador, prefere escrever a mão num caderno. "Cada escritor tem as suas manhas e manias". E ele parece ter muitas. Escreve desde os 14 anos e se sente realizado por conseguir viver disso, sem precisar de outra ocupação. Já publicou doze livros, quatro deles infanto-juvenis da antiga série Vagalume da editora Ática. "Estava muito feliz com a literatura até que trombei com o cinema".

Chegou ao cinema através do diretor Beto Brant. A parceria entre os dois começou quando o diretor quis filmar um curta-metragem baseado em um conto de Aquino. Ele autorizou, mas não participou do projeto. Um tempo depois, Brant procurava uma história para filmar seu primeiro longa-metragem e se interessou novamente por um texto de Aquino: o conto Os Matadores. E foi aí que Marçal Aquino entrou para o mundo dos roteiristas. Envolveu-se no projeto, levou Brant para conhecer a fronteira com o Paraguai - cenário da história - e iniciou uma parceria de sucesso.

Além de Os Matadores, a trabalho conjunto de Marçal Aquino e Beto Brant rendeu mais dois filmes, Ação entre amigos e O Invasor. E a parceria parece estar longe de terminar. Em entrevista ao jornal Zero, Beto Brant destacou o trabalho de Aquino: "O cinema que eu faço é muito comprometido com a literatura que o Marçal faz. Ele tem uma experiência como jornalista de muitos anos, e gosto desse apego dele com a observação da realidade. O que eu acho interessante nessa parceria é que a gente faz um registro do nosso olhar sobre o mundo contemporâneo". Aquino também elogia Brant. Diz que se trata de um diretor que não é escravo do roteiro. E cita uma qualidade do parceiro que pareceria óbvia, gostar de cinema. "Muitos diretores brasileiros não gostam de cinema, não têm cultura cinematográfica", explica.

Neste ponto do whorkshop, Marçal Aquino passa a falar sobre cinema de uma forma geral. Ou melhor, dispara a metralhadora para o cinema americano: "Americano não gosta de pensar, não gosta de nada subentendido"; "O cinema americano educou esteticamente o público brasileiro, por isso brasileiro não tem paciência pra filme europeu"; "Os americanos dominaram corações e mentes com a indústria cultura deles"; "Eles querem que o cinema seja como um sanduíche McDonald´s na China".

Mas irrita Marçal Aquino é a rigidez no formato dos roteiros de Hollywood. "Mostrei o roteiro de O invasor para um diretor americano e ele achou que o filme era uma comédia". O roteirista acredita que essas formas rígidas são uma perversão e considera um erro a pretensão de pensar pelo telespectador. "Se eles tem toda a forma por que acontecem fracassos de bilheteria?".

Quando a platéia começa a ter certeza de que está diante de um anti-americano legítimo, Aquino diminui o tom e diz que o cinema de Hollywood também pode ser maravilhoso. Cita Martin Scorcese e Steven Spilberg. Diz que não vai ser feito um filme sobre o holocausto melhor do que A lista de Schindler. E é do cinema americano que ele tira os dois exemplos de bons roteiros produzidos nos últimos anos: O sexto sentido e Amnésia. O primeiro, Aquino classificou como uma história besta que só se salva pelo roteiro. E reclama do uso do flashback no final do filme para desmontar os truques do roteiro e deixar a história mais fácil de ser compreendida. "É a hora de sair do cinema indignado porque estão insultando sua inteligência".

Em Amnésia o erro não teria se repetido. A narrativa ao contrário do filme de Christian Nola deixou Marçal Aquino chocado quando a viu pela primeira vez . "A trama é pequena e a montagem é engenhosa". Para Aquino, é o exemplo de um filme que não fez concessões e teve uma grande bilheteria. Mesmo que boa parte desse sucesso de público tenha acontecido porque muitas pessoas tiveram que assistir ao filme duas vezes para poder entendê-lo. E essa segunda sessão de Amnésia mostra como o grande mérito do filme é o roteiro. "Desmonta o truque, ele fica chato. Dormi quando vi o filme pela segunda vez".

Depois de falar sobre os dois filmes, Aquino começa a falar sobre arte de escrever roteiros. "Já que a gente tem que falar de roteiro... na verdade eu preferia falar de literatura", lamenta. Primeiro, deu uma dica: para aprender a fazer roteiros, o melhor exercício e pegar um filme que goste, conseguir o roteiro e analisar. Ele aprendeu fazendo. "Não tem mistério, é descrição e diálogo. Tem programas de computador colocam o texto no formato". Diz que um bom roteiro deve descrever ações, inserir diálogos e sugerir situações. Não deve ser muito fechado.

Ele não perde uma chance para desvalorizar a função, não gosta de escrever roteiros. Alguém pergunta porquê e ele responde meio sem jeito: "Dá um trampo e é pouco reconhecido. Se vacilar não é nem chamado para a estréia". Mas em seguida reconhece que o roteirista está cada mais valorizado no cinema brasileiro. Principalmente porque os cineastas precisam apresentar um roteiro para conseguir patrocinadores para as produções.

Depois de dissertar sobre literatura, cinema nacional, americano, roteiro e a própria vida, Aquino entra finalmente no tema do workshop: diálogo no cinema. Começa dizendo que os diálogos são o calcanhar de Aquiles das produções nacionais. Atribui isso à mania do brasileiro de querer falar bonitinho. Diz que os diálogos do personagens precisam ter legitimidade e só há uma maneira de consegui-la: ir para a rua e prestar atenção em como as pessoas falam. Cita uma frase de Nelson Rodrigues, que ele considera nosso melhor dialoguista: "escritor brasileiro toma pouco cafezinho".

A capacidade de ir para as ruas, captar o jeito de falar das pessoas e encontrar boas histórias, ele diz que aprendeu trabalhando como repórter. Aquino confessa que tem mania de ouvir conversa alheia. Conta que certa vez ouviu sem querer, num bar, uma conversa entre dois homens que terminava com a frase "ser mulher deve ser bem esquisito". Ficou por perto para tentar ouvir o resto da conversa, achar o contexto da frase. Mas ela acabava assim mesmo: "ser mulher deve ser bem esquisito".

Ao final, Marçal Aquino entrega seus segredos de roteirista. Diz que é preciso ter imaginação, observação e experiência. E que não basta transcrever a vida real porque soa falso, artificial. A vida real deve servir apenas como ponto de partida. E conclui que é mais fácil criar diálogos no cinema que na literatura. Ah, a literatura. "Mas já que a gente tem que falar de roteiro..."

Fazer uma tremenda anarquia

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Tue, 18 Aug 2009 02:56:00 +0000

Voltei a ouvir Ronnie Von. Como disse lá no twitter, os anos 60/70 foram tão efervescentes que a gente acha pérolas nos lugares mais absurdos. Como imaginar alguém cantando uma música como Anarquia em 1968.

Ronnie Von - Anarquia by upiara

Segundo de abril

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Tue, 21 Jul 2009 00:54:00 +0000

Escrevi o texto que segue para uma daquelas vagas de trainee do Curso Abril, em 2004. Foi a minha segunda tentativa, depois de ter feito outro em 2003. Quem disputava uma vaga como jornalista tinha que escrever um texto de sei lá quantos toques respondendo a pergunta "quem é você e porque escolheu jornalismo?". Estou resgatando o texto porque gosto e dele e até pensava que já estivesse por aqui.

Saudade daquele idealismo todo. Mas até que não mudei muito. E nem achei novos significados pro meu nome.

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Soletrar o nome é um ato praticamente diário. Upiara não se importa, gosta do nome que tem. Não se importa de repetir e ter que explicar o que significa. Sabe que o nome vem do idioma tupi-guarani e que existem muitas versões sobre o seu significado. Talvez aí esteja a primeira afinidade de Upiara com a profissão de jornalista: versões diferentes e até conflitantes para uma mesma história. Desde o berço.

O primeiro significado para o nome Upiara - aquele que a mãe do rapaz achou em um dicionário de nomes indígenas no longínquo verão de 1982 - seria "o descendente". Ele carregava o nome sem ter qualquer descendência especial. Apenas mais um gaúcho, de família materna italiana e paterna portuguesa, com algum sangue indígena para completar a mistura. Pensando bem, o jornalismo de hoje também tem uma descendência pouco expressiva: nasceu com um simples impresso com informações sobre a chegada e a saída de navios em portos.

A certeza de que Upiara significava "o descendente" durou 18 anos. Acontece o mesmo com muitas histórias mal contadas, tidas como verdades absolutas até o momento em que um repórter abelhudo, por acaso, encontra uma fonte que joga um pouco de dúvida naquela certeza toda. No caso de Upiara, a fonte era uma índia que, ao saber qual era seu nome, não perguntou o significado, disse: "é príncipe de mata". Mesmo que a mata não seja propriamente um reino, um pouco de nobreza na descendência de alguém é sempre uma boa pedida. No final das contas, um significado não anulava o outro.

Estranho mesmo, foi encontrar na internet um site especializado em nomes indígenas que dava para o inocente "descendente" um significado mais complexo. Ao ler na tela do computador que seu nome queria dizer "inimigo, adversário", Upiara não pôde conter um risinho de satisfação. Lembrou mais uma vez da profissão que escolheu, das histórias com mais versões do que verdades - mesmo as que parecem mais banais. Inclusive, o jornalismo tem muito de inimigo, de adversário. Governos autoritários e políticos desonestos estão aí para não nos deixar mentir. Ou melhor, para nos dar a satisfação de contar uma verdade oculta.

Upiara estava satisfeito em ser "inimigo, adversário", quando encontrou a quarta e - por enquanto - última hipótese para o significado de seu nome. "Aquele que luta contra o mal", informava mais um site especializado em nomes indígenas. Como sempre foi um daqueles que torcem para o bandido em filmes e novelas, ele não gostou da idéia de ter nome de super-herói. No fundo, nunca achou a menor graça nessa história de bem e de mal. Pela primeira vez, não conseguiu fazer paralelo entre seu nome e a profissão que escolheu. Não consegue ver o jornalismo como uma cruzada ou uma missão. Mesmo que a informação muita vezes possa ser uma arma contra aquilo que é nocivo à sociedade, esse não pode ser o objetivo básico do jornalista. Ele não interroga, entrevista. Não denuncia, apenas conta histórias. Não carrega bandeiras... informa.

A busca pelo real significado de seu nome talvez nunca acabe. Mas Upiara se sente tranqüilo. É assim também com a profissão que escolheu e que o diverte tanto: sempre vai existir mais uma história para ser contada, mais um dead-line para ser cumprido. Voltando ao tema que foi proposto, pode-se dizer que Upiara escolheu jornalismo como profissão no momento em que foi registrado com esse nome. Ou não. Pode-se dizer também que ele escolheu a redação como local de trabalho porque desde menino gostava ler jornal e nunca se importou de ficar com as mãos sujas de tinta. Pode-se até dizer que ele só é jornalista por falta de imaginação: não se imaginava fazendo outra coisa.

Passado, presente, etc

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Fri, 17 Jul 2009 00:42:00 +0000

A gente tem tanta gavetas fechadas que até esquece de algumas. Abri uma delas hoje, por acaso, os meus emails enviados. Fuçando, parei em um que escrevi para uma moça (não interessa dizer) pouco antes de vir morar em Joinville. Entendi melhor porque estou aqui. E vi semelhanças nos momentos. Vou até reproduzir, porque gostei do tom.

Você já tinha me falado da teoria das malas prontas e dos móveis não-comprados.
Realmente se encaixa um pouco no que eu queria dizer quando falava em "se desfazer das coisas".
Eu até tenho comprado coisas... sou o feliz proprietário de um microondas, um fogão e uma cama box (vc sabe), mas tenho certeza de que não é isso que vai me prender a algum lugar.
O que eu achava que ia me prender era a relação com ela e eu a destruí da pior forma possível justamente por acreditar que seria pior mais tarde.
Agora essa história mal resolvida é o que mais me impulsiona a sair daqui.

Mesmo assim, não é isso que me agonia. O que me agonia é que perco o tesão pelas coisas muito rapidamente. Foi assim no curso do Estadão, foi com ela, está sendo aqui no jornal.
Parece que eu vou precisar de tornados regulares que me levem pra longe de tudo.

Aqueles textos tem a ver com isso... com estar no meio da rua, de braços abertos esperando o tornado passar. Antes do ônibus, de preferência.

Talvez seja somente porque eu acabei de descobrir que não sou peter pan, mas continuo correndo atrás da fada sininho.

Acho que eu estava mesmo precisando dessas férias... preciso saber o que fazer depois delas...

Não acreditem na cara de anjo

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Wed, 15 Jul 2009 15:22:00 +0000

O nome é Caetano

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Sun, 05 Jul 2009 19:49:00 +0000

Três noites

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Tue, 30 Jun 2009 15:08:00 +0000

Ela tinha olhos de ressaca. Tinha, sim. Não estou citando, embora cite, Machado de Assis, Capitu, o escabau. Olhos de ressaca não têm o mesmo mistério do século XIX. Eram olhos de permanente ressaca, uma coisa meio junkie, de jovem de metrópole que passou as últimas três noites acordada, entre uma pista e outra, e os últimos três dias também, entre uma cama e outra.

O olhar era fácil de reconhecer, mas era totalmente inadequado. Não estávamos em uma metrópole e nem mesmo naquela capitalzinha em que as pessoas tentam ser mais modernas do que a cidade permite. No interior, na cinza e chuvosa cidade industrial que tenta aprender, a passos tímidos, o que significa diversão noturna, naquela noite em que aqueles nem tão rapazes de terno tocavam sucessos óbvios do rock anos 50, 60 e 70, aqueles olhos de ressaca contemporâneos não poderiam passar despercebidos. Deve ser por isso que não os esqueço desde aquela noite.

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“Quem gosta de homem é viado, mulher gosta de dinheiro”, ela disse, do nada, antes de se apresentar. Se era uma cantada, eu era o homem errado, pensei, lembrando que já tinha marcado três cervejas na comanda e que só teria dinheiro para mais três. Mesmo assim, dei conversa. Ela estava completamente bêbada, provavelmente misturou alguma coisa à bebida. Não falava coisa com coisa. Eu tinha participado do assassinato de uma garrafa de rum uma hora antes, minutos antes de entrar na balada, não estava muito longe dela.

Não é preciso se entender muito para que bocas se encontrem e façam o resto. Assim foi. No final da festa, estava tão alucinada ainda que deixou o carro por lá e me pediu carona. Quem me dava carona não se importou em deixá-la. No dia seguinte, encontrou o celular da moça.

- Aquela mulher que ficou contigo ontem é louca.
- Por quê [risos].
- Liguei para falar que estava com o celular e ela perguntou o que tinha acontecido. Disse que ela tinha ficado com meu amigo e etc. Ela disse: “mas eu não gosto de homem!”.

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Desci pra pista. Foi um ímpeto. Precisava voltar para a pista de dança e parar de perder a noite com aquele assunto. Desci as escadas e senti uma sensação canalha de ter feito a coisa certa, quando percebi que estava tocando uma daquelas músicas responsáveis por me tirar de casa nas noites de sábado. Era um Franz Ferdinand e o ano era 2004.

Encostei no primeiro canto vago de parede. Não deu tempo de parar no bar e pegar outra bebida. Precisava queria sair logo lá de cima, do terraço, me misturar aos que dançavam, me camuflar. Da parede, foquei uma menina que dançava. Cabelo roxo, uma blusa branca, olhos sacanas. Ela percebeu que era olhada, veio, ofereceu a cerveja, Skol. Antes do fim do take me out, o beijo. Era assim, naquelas noites de 2004.

Os problemas tinham ficado lá em cima, mas eu sabia que logo voltariam, desceriam e me encontrariam ali – beijando a estranha. Levei a estranha para um canto mais reservado. De lá, para casa – diante dos olhos incrédulos da pessoa que naquela noite era problema, embora tivesse sido solução em tantas outras. Era assim, naquelas noites de 2004.

Com aquela canção de Odair José na cabeça

noreply@blogger.com (Upiara Boschi) — Fri, 12 Jun 2009 23:01:00 +0000

Cansou da pista, cansou da noite. Desceu as escadas, foi ao caixa, pagou a conta e saiu. Não havia de quem se despedir. Já era dia, estava na rua Augusta e foi em direção à avenida Paulista. O mais sensato seria seguir em direção ao Centro e pegar o metrô, mas não tinha sido nada sensato naquela noite. Bêbado como estava, nem percebeu que caminho pegou. Andou um tanto mais e foi chamado por um homem que estava do outro lado da rua. Estranhou e parou para ouvir o que o homem de camisa branca, jeito de garçom e que atravessava a rua queria lhe falar.

- Você não quer conhecer a nossa casa? - pergunta e já ajuda o rapaz a atravessar a rua, antes mesmo da resposta.
- Quanto é?
- Dez reais, você ganha uma cerveja e uma caipirinha.
- Aceita cartão de débito?
- Sim, claro.
- São só dez mesmo?
- Sim. Se quiser mais, lá dentro acerta direto com as meninas...

Ele entrega o cartão ao sujeito, que passa à mulher do caixa (“tira dez reais aí”). Digita a senha, guarda o cartão e entra no bar – que não é muito grande, mas é mais arrumado do que ele esperava. Se é que esperava alguma coisa. As duas “meninas” do balcão nem esperam que ele pegue a cerveja.

- Taí o príncipe que eu disse que ia chegar - diz a que tem maior iniciativa, já chegando junto e marcando posição.

Uma risada, um sorriso. Abre a lata, bebe um gole. A segunda menina desiste e deixa o rapaz para a primeira, que já o faz abraçá-la por trás. Ele confere e percebe que a primeira é melhor mesmo, não se importa, bebe outro gole enquanto verifica a marca de biquíni na bunda da mulher.

- Você vai querer ir pro quarto, benzinho?
- Depende... quanto é?
- Cem e mais vinte do quarto.
- Ah, não tenho tanto...
Quanto você tem?
- Nem sei, pra dizer a verdade... uns noventa.
- Eu faço pra você.

Ela o acompanha até a porta, onde está a mulher do caixa. Ele entrega o cartão e a mulher diz:

- Tira noventa aí.
- Não deu - diz a caixa depois que ele digita a senha.
- Tenta oitenta - ela insiste.
- Não deu...
- Setenta!

Mais uma vez a mulher passa o cartão e o rapaz digita a senha. Ele gastou mais do que pensara, bebeu bem mais do que queria e estava a prestes a terminar a noite de um jeito que não imaginara. Se aquele cartão passasse, é claro.

- Passou – disse a mulher do caixa, para alívio de todos.

*****

(...)

*****

Enquanto desciam as escadas – ele vestido, ela nua e enrolada numa toalha branca – lembrou da cerveja e a caipirinha que lhe foram prometidas na entrada.

- Eu tenho direito a uma caipirinha ainda, né?
- Tem sim, eu pego pra você.

De toalha, ela atravessa o balcão e pede a caipirinha que parece ser feita com suco de limão em pó e vodka de garrafa plástica. Entrega pra ele e some de vez por uma porta ao lado da escada. O rapaz bebe um gole e confirma que a bebida é realmente péssima. Olha pro balcão e vê somente um garçom e a outra mulher, aquela que ele não quis. Para completar o cenário, tocam músicas do Reginaldo Rossi, na versão ao vivo de um sertanejo qualquer. Sorri, acha que é perfeito e senta na ponta de um dos sofás para beber a caipirinha e cantar baixinho:

- “Porque você é o meu pedaço de mau caminho, a medida certa para o meu carinho, a coisa mais linda que eu já conheci...”.

Sorri, bebe mais. Está contente. Gastou o que podia e duas vezes mais o que não podia. Mas se divertiu um bocado. O garçom vem perguntar se ele quer mais alguma coisa e a resposta enfática (“não! eu já fiz tudo que deveria fazer”) é acompanhada por uma gargalhada. O garçom se afasta e ele segue cantando baixinho.

- “Nesse corpo meigo e tão pequeno há uma espécie de veneno bem gostoso de provar. Como pode haver tanto desejo, nos seus olhos, nos seus beijos, no seu jeito de abraçar...”.

Percebe que a outra mulher está vindo até ele. É realmente bem pior, mais velha, com cara de nordestina sofrida de documentário. Bebe mais um gole, ela chega, pára em frente a ele e pergunta com o sotaque óbvio:

- Você tá apaixonado?
- Não – e ri – eu não me apaixono muito fácil, não...
- Ah, é que você tava cantando aí sozinho...
- Eu ia embora, mas tava tocando umas músicas que eu gosto...
- Ah, eu também adoro...
- E tenho que beber essa caipirinha horrível também.
- É horrível mesmo, não bebe esse troço, não.

Os dois riem. Ela é mais feia, mas é simpática. Devia ter certeza que dali não sairia outro programa. Continua de pé na frente do rapaz.

- Você me paga uma cerveja? É que eu to morrendo de sede...
- Beibe, eu até pagava. Juro. Mas eu só tenho o do metrô.
- Ah... não tem importância. Sabe, eu vim do nordeste faz um tempo...
- Peraí... senta aqui do meu lado para contar essa história – diz, indicando o enorme espaço vago no sofá. Ela senta e continua.- ... e lá tinha um cara que gostava muito de mim. Gostava mesmo. Mas eu fazia gato e sapato dele...
- Coitado...
- ... pois é... e quando eu fui embora, ele queria de todo jeito que eu ficasse... mas eu disse que vinha. Aí ele disse que um dia alguém ia fazer comigo o que eu tava fazendo com ele.
- Poxa, rogou uma praga!
- É... e eu acho que pegou, porque tá acontecendo igualzinho agora.
- Você está com um cara que faz gato e sapato de você?
- É... eu acho que tô pagando...
- Não, não... não pensa assim não. Toda hora tem alguém fazendo gato e sapato de alguém. Uma hora a gente faz, uma hora fazem com a gente. Mas não tem nada a ver com o outro cara, não. Olha eu... tenho certeza absoluta de que enterraram uma caveira de burro no meu jardim. Mas logo isso passa e não é culpa de ninguém.

Os dois gargalharam daquela filosofia eloqüente de bêbado. Ele bebeu mais um gole. Olhou pro lado e viu um homem chegar no balcão do bar. Ela disse:

- Olha... semana que vem vai ter um show de strip aqui. A mulher daquele cartaz ali. Vem, nem que seja só pra ver o show...
- Mas é claro que eu venho! – disse com certeza de que não viria.
- Agora eu preciso ir...
- Eu sei... vai lá!

Beijos estralados, sorrisos. Ela foi abordar o sujeito, ele largou o copo pela metade em cima da mesa. Era intragável. Levantou-se e saiu da boate. Na porta, o homem que o interceptou no início da história pergunta se ele ficara satisfeito com o serviço. Respondeu que sim de forma efusiva e foi embora. Estava de novo na rua Augusta e foi andando em direção à avenida Paulista. O mais sensato seria seguir em direção ao centro e pegar o metrô, mas ele não tinha sido nada sensato naquela noite.