upiara, lado b

Vestígio

2012-01-24T01:11:00.000-02:00

A decadência é um passo curto de uma dança longa.

Era tudo que precisava lembrar da noite.
Pra desencadear um texto inesquecível.
Passo curto, dança longa.
Decadente.

Esquecido na pista, no tempo,
no texto. Nos outros passos.

Restou apenas o cheiro da primavera.

Vai que pega

2012-01-24T00:47:00.002-02:00

É irônico que precise de 171 assinaturas para apresentar um projeto para mudar a Constituição. Era o trabalho de Josilvado catar assinatura de deputado para esse tipo de projeto e ele lembrava dessa ironia enquanto buscava a última necessária para a proposta de um parlamentar catarinense. O deputado nem explicou o projeto, só deu a dica:

- Fala que é sobre os problemas climáticos de Santa Catarina que todo mundo assina.

Ele estava certo. Bastou dizer isso e 170 canetas, apressadas, logo deslizaram sobre o papel. Invejava a esperteza do chefe quando avistou uma deputada iniciante, recém-promovida da suplência. Essas são as mais difíceis, pensou. Levam a sério o que assinam, pedem detalhes. Mas, sendo a última, arriscou:

- Deputada, estou juntando assinaturas pra uma emenda constitucional do deputado Lúcio, de Santa Catarina...
- Sobre o quê?
- Os problemas climáticos lá do Estado, a senhora sabe...
- Realmente, Santa Catarina tem sido muito castigada. Qual é a proposta?
- É pra dar um jeito nessa situação, deputada.
- Mas só mexendo na Constituição? Como assim?
- Ahn, obrigando a investir na prevenção - chutou.
- Tá, gostei. Dê cá o papel - disse a parlamentar.

Não deu uma hora, a deputada encontrou o colega autor e foi falar sobre o projeto que acabara de endossar.

- Seu assessor disse que a emenda obriga investimentos em prevenção...
- Não, não. A minha emenda torna inconstitucional qualquer tipo de chuva no litoral catarinense entre 20 de dezembro e 20 de janeiro.
- Como assim?
- A senhora não viu na TV os turistas passando Réveillon debaixo d'água? Isso vai acabar comprometendo o nosso turismo.
- Mas vão punir quem se chover? São Pedro?
- Cara colega, essa parte de regulamentação de dispositivo constitucional é com o governo federal, eu faço minha parte apenas.
- Mas é um absurdo!
- Querida deputada, é tanta lei que pega, que não pega. Vai que essa pega?

(publicado na Revista de Verão do Diário Catarinense do dia 20 de janeiro de 2012)

Morreu um indignado

2011-12-15T00:09:00.000-02:00

A morte do Mosquito me deixou tão chocado que eu evitei qualquer comentário público na hora. Logo que a notícia surgiu, houve uma tendência à exaltação por parte de quem gostava dele e estava comovido, seguida por uma necessidade de relativização - às vezes cruel - de quem reprovava a figura ou os métodos. Não quis ser associado a nenhum dos grupos.

Nunca achei que o Mosquito fizesse jornalismo, mas ele chegou perto muitas vezes. Em outras, ele publicou a pauta - aquela base que uma apuração mais cuidadosa transformaria em produto jornalístico. Ele parece nunca ter entendido a diferença entre jogar uma denúncia no blog e fazer jornalismo, mas também não tinha obrigação de saber.

Vozes como a do Mosquito surgem quando os jornalistas "verdadeiros" se acomodam. Quando se acostumam com a realidade em que vivem, com os formalismos legais, com as burocracias governamentais, com as coisas que "são normais", "que acontecem desde sempre", que "não vão mudar". Aí alguém faz o trabalho do jornalista do jeito que acha que deva ser feito - ou como consegue fazer.

Um blog como o Tijoladas do Mosquito só surge e se fortalece diante da omissão dos jornalistas. Essa é a lição desse episódio triste que terminou com a morte de um verdadeiro personagem da cidade – amado, odiado, tolerado. Esse também é o legado, especialmente aos jornalistas. Se a gente perder a indignação, o resto se esvai aos poucos e alguém toma nosso lugar.

Nem que seja aos gritos.

Jornalismo

2011-11-22T05:53:00.001-02:00

Escrever pra quem gosta de ler
Escrever pra quem não gosta de ler
Escrever pra quem não sabe ler

Escrever pra quem sabe...

A Polícia do Prazer

2011-08-30T11:56:00.005-03:00

Quase nus, somos levados por um corredor estranho. O clima éde total constrangimento enquanto somos encaminhados por aquele casal fardado.Eu e ela ao centro, lado a lado. O homem fardado ao meu lado, a mulher fardadaao lado dela. No ombro de ambos, a sem sentido sigla PP. Calados, não respondemperguntas, mantendo intactas as caras de insatisfação diante da nossaincompreensão.

Ao final do corredor, uma bifurcação. Sou levado para adireita, ela para a esquerda. Estamos tão atônitos com a situação que adespedida é tímida, incrédula. O corredor segue até uma sala ampla, onde outroshomens seminus aguardam diante de um balcão onde um atendente com cara de malhumorado faz anotações e chama números. Atrás dele, é visível uma salaenvidraçada onde outros homens fardados olham atentamente um painel de monitores.

Sou deixado ali, com um papel de número dezessete na mão.Sem maiores considerações. Sozinho, de cuecas. Olho em volta e diante dasimilaridade da situação dos demais que esperam, junto força para finalmenteperguntar:

- Alguém pode me dizer que porra é essa?

Todos me olham, exceção feita ao atendente mal humorado,ainda atento a suas anotações. Medo de se perder na chamada dos números,decerto. Começo a achar que vou receber de volta o mesmo silêncio dado pelostais PP, até que um deles, timidamente, fala.

- É a primeira vez que eles te pegam?

- Quem são eles?

- Esse não fez nada nos últimos anos ou fez bem demais –falou, rindo no final da frase, um terceiro, gordo com roupão, calmamentesentado no fim da sala.

- É a Polícia do Prazer, meu filho. De onde você vem quenunca ouviu falar?

- Como é que é?

- Eles controlam tudo naqueles monitores ali. Ao menorindício de insatisfação sexual, aparecem e trazem o casal para cá. Ou casais,trio, o que for. Já vi de tudo por aqui...

- Eu só não sei como eles avaliam insatisfação sexual comaquele jeito de insatisfeitos que têm – falou rindo, de novo, o gordo doroupão.

Acabo rindo também, mas não da constatação, até óbvia, dogordo. A história era absurda demais para que se acreditasse nela. Não épossível que exista uma polícia secreta que monitore a intimidade sexual decasais em busca de sabe-se lá o quê e que prenda pessoas no meio da noite porcausa de um orgasmo simulado. Quero explicações para essa brincadeira e querojá. É o que digo, aos berros. Alto o suficiente para que o atendente olhe paramim, por um instante, enquanto diz treze.

- Eu já disse exatamente isso, inclusive na Justiça, mas nãoadiantou de nada _ afirmou um quarto sujeito, que conseguia parecer formal atécom aquela cueca samba-canção de bolinhas vermelhas. Talvez fossem as meias.

- Na Justiça?

- Eu sou um dos advogados que pediu a inconstitucionalidadedessa lei de crimes sexuais. Perdemos no Supremo Tribunal Federal por 7 votos a3. Que tempos...

- Quando foi isso?

- Isso tem uns cinco anos, já. Mas a história começou uns 15anos antes, quando o senador Jean Willys apresentou a emenda constitucional queincluía a insatisfação dos parceiros no rol de crimes de natureza sexual.Inicialmente, as acusações eram baseadas nos depoimentos das, vamos dizer,vítimas, e incluída em processos de separação ou violência doméstica. Acabouvirando esse monstro quando o Ministério da Sexualidade, em parceria com o daSegurança, lançou o programa Insatisfação Zero. Foi aí que veio essa Polícia doPrazer. Foi isso que questionamos no STF e perdemos. Mas por onde você andouesse tempo todo que não sabe disso? Na Itália?

- Vocês vão me deixar louco que essa história sem sentido.Uma hora dessas, onde está minha namorada?

- Devem estar checando a satisfação sexual dela lá no outrolado. Quanto a isso, não se preocupe. Você também vai poder falar que não tavase satisfazendo. Se concluírem que ninguém tava feliz, as multas são anuladas –disse o que respondeu a primeira vez.

- Eu só sei que se soubesse que ia acabar aqui, teria ficadono papai-mamãe – disse um senhor mais velho, entrando na conversa.

- Ah, se eu soubesse que vinha parar nessa merda, tinhaconvencido a mulher a fazer swing – falou, gargalhando ao final, o gordo deroupão.

A conversa é interrompida quando a sala envidraçada se abree um dos homens fardados sai até a porta e diz ao atendente:

- Dá uma chegadinha aqui. Estamos em dúvida quanto aoentrosamento desses três...

---

Acordo assustado. Nu. Ao meu lado, ela dorme. Nua também.

- Linda, você gozou?

Peles

2011-07-25T06:26:00.002-03:00

À maneira das cobras, trocou de pele lá pela metade dos anos2000. Aquela cobertura inicial, tímida, ingênua, fechada em si mesma e sempre àespera de que os outros interpretassem corretamente o que ele queria, nãofuncionava mais – se é que um dia funcionou. Como se estivesse em uma gôndolade supermercado escolheu algumas características que mais se adequavam ao queele queria e poderia ser.

A frase da época, como um mantra, era “as pessoas precisamde bons defeitos”. Uma teoria que nunca desenvolveu no papel, mas que colocou em práticaem si mesmo.

Tons de deboche, pinceladas do cinismo, desapego extremo, egoísmopraticante, gosto perdulário, entre outros bons defeitos escolhidos ajudaram aexpor qualidades que se escondiam na palavra não dita, na gentileza exagerada,no medo da exposição e das reações. À maneira das cobras, uma pele substituiu a outra comvantagens e a vida seguiu.

Acontece que, dia 25 de julho de 2011, ele percebe que apele trocada há meia década já não embala satisfatoriamente o velho conteúdo.Existem novas necessidades, novas formas de querer e de ser. Se antes anecessidade era adquirir meia dúzia de defeitos, agora a ordem parece seragregar valor, bons hábitos, qualidades.

À maneira das cobras, mudar para continuar sendo eu mesmo.

Brinquedo, sem brincadeira

2011-07-12T02:01:00.002-03:00

Tem coisas que só o Pato Fu faria. E como faz bem. O show é ainda mais impressionante que a capacidade deles de fazer esse som todo com instrumentos de brinquedo. Eles nos deram um domingo lindo, apesar de a Juliete ter saído mais pisoteada do que se tivesse ido a um show dos Ramones.

Itamar

2011-07-02T19:34:00.000-03:00

Lá por 2001, o ex-presidente Itamar Franco apareceu na loja que minha mãe tinha na Lagoa da Conceição. Rendeu um texto, que publiquei no fanzine Cabron. Anos depois, em 2007, resgatei o texto pro blog. Fica o link como homenagem a uma rara figura política que conseguiu ter um papel relevante sem despertar ódios.

Super-homem

2011-06-11T14:24:00.001-03:00

- Laerte só pode estar louco.

Foi essa a frase que lhe veio à cabeça assim que passou amão pelos vestidos pendurados quase em frente à entrada da loja. Lembrou-se daentrevista em que o cartunista dizia que um dos motivos para passar a usarroupas femininas era a variedade que o guarda-roupa do gênero oposto ofereciana comparação com o masculino. Enquanto passava um a um os vestidos, pensou quetarefa absurdamente complexa seria ter aquela quantidade de opções a cadacompra de roupa – ou pior, a cada escolha diária.

A ideia de perder o conforto da combinação calça, camiseta,camisa, jaqueta que o guarda-roupa de homem proporciona chegou a fazer com queo simples olhar para os vestidos trouxesse um quê de agonia. Era a primeira vezque comprava um vestido. Mais que isso, porque comprar significa apenas pagarpor algo. Era a primeira vez que escolhia um vestido. A primeira vez queprecisava pensar em tamanhos, cores, formas, estilo e possibilidades decombinação. Algo muito diferente de entrar com uma mulher numa loja similar,esperar enquanto ela escolhe meia-dúzia deles e dizer variações de “ficoubonito” quando ela perguntar alguma coisa.

Eram apenas ele, os vestidos e um corpo que não lhe saía dacabeça. Quando viu, tinha nas mãos um exemplar que parecia ter o tamanho certo,a cor certa, o estilo certo. E ser destinado ao corpo certo. Sorriu ao perceberque a agonia não era por ter que escolher um vestido.

Era a primeira vez que dava uma roupa de presente a umanamorada.

Nunca teve tanto medo de errar. Nem tanta vontade de acertar.

- Vou levar esse aqui.

- Ótima escolha – respondeu o vendedor.

- Vamos ver...

O humor em 2011 d.C

2011-05-28T03:18:00.026-03:00

Diminuiu um pouco o passo apressado quando ouviu alguém falando alto na entrada do pequeno hotel que dava para a calçada. Um homem contava uma história que parecia interessante a outros dois que riam. Conseguiu pegar apenas a última frase e a gargalhada em uníssono.

- Aí eu disse: "traz o exame. Se for minha, eu assumo. Se não for, eu como."

Reapressou o passo, mas não pôde deixar de dar um um leve sorriso. Pelo pedaço da história que ouviu, até poderia ser um relato, mas tinha todo jeito de ser alguma velha anedota que o desenlace se encarregou de preencher o início que não conseguira escutar.

Antes de chegar em casa, ainda pensou que se o cara tivesse feito a mesma piada no Twitter, tava fodido.

Mulheres 08

2011-05-13T14:42:00.001-03:00

- Acorda, tu precisa ir embora!

A frase insistente começou a fazer sentido junto com a luzque entrava no quarto. O que não fazia sentido era o quarto, a mulher que oacordava, a própria nudez. Mas a insistência dela quanto à urgência da saídaimpedia a realização de perguntas que até seriam óbvias – embora parte delasnão fosse educado fazer. Melhor fingir controle da situação enquanto procuravacueca, meias, calça, camiseta e ela dava uma explicação vaga sobre porque eleprecisava ir embora correndo antes das oito horas da manhã.

Foi no elevador que começou a reconstruir o que acontecera.O final da festa, a conversa breve e sem sentido, o beijo, a descoberta de queambos moravam em lugares próximos, o convite pra uma cerveja que ficou pelametade, testemunha das primeiras peças de roupa que caíram.

Estava perto de casa, pelo menos.

Um dia, quem sabe, lembrasse o nome da garota.

Pode vir, Saturno

2011-05-03T04:25:00.007-03:00

Se eu voltasse dez anos no tempo e encontrasse aquele Upiaraque estava entrando na segunda metade do curso de jornalismo, não iria meaproximar. Mesmo que batesse uma pequena tentação de chegar ao ouvido dele edizer “aprende forró, vai ser útil”. Até porque sei que ele não aceitaríamos.

Eu também poderia ir para perto dele e, displicentemente, colocarnaquela pasta branca encardida uma lista das garotas em que valia a penainvestir ou evitar. Seria bem útil naquele momento, mas talvez estragasse o que veio a longo prazo e valeu tanto a pena. Vai saber.

Mas a verdade é que se eu encontrasse aquele Upiara de 19 anos– tão bobo, inexperiente e absolutamente certo do próprio talento – e fosse obrigadoa falar com ele, diria apenas “não te preocupa e faz o que achar melhor”.

O guri acertou mais do que errou. Dez anos depois, Saturno podevir que eu não me sinto devendo nada pra ele.

(mas se for o Itaú, eu fujo)

Exercício obsceno

2011-04-27T03:31:00.000-03:00

(só leia se não tiver medo das palavras)

Queria ter dois paus para comer Joana e Angela ao mesmo tempo. Comer mesmo, não os outros carinhos preliminares elevados à condição de sexo pela revistas femininas. Eu queria pau nas bucetas. Nas duas, ao mesmo tempo. Ver o que as duas faziam tão bem de uma só vez.

Precisava ter dois paus para viver o que queria com elas. Uma, a menina que ele queria cuidar, ensinar. Outra, a mulher que tomava conta, subia e mostrava como fazer.

Sentia-se dividido em dois, a começar pelo pau.

Mesmo sabendo que, no fundo, Joana e Angela eram a mesma pessoa.

Imagem

2011-03-02T09:57:00.000-03:00

Fazer o convite e receber a resposta positiva foi inesperado. O resto, planejado nos mínimos detalhes. A hora da chegada e da partida, os planos noturnos, os desejos. Até a camiseta que escolheu para descer o elevador e ir encontrá-la na portaria, onde ela estava linda como nas fotos, com uma mala na mão e disposta a ser dele.

Essa última parte ele e ela ainda não sabiam.

Conversa bizarra

2011-02-25T03:27:00.000-03:00

O cara adiciona no Messenger. Tem nome parecido com o de um assessor de imprensa do governo estadual. Aceito. Um dia depois, puxa conversa:

Ele diz:
- Cara, beleza? Te conheci no pelourinho outro dia. Ainda está na Bahia?

Eu digo:
- Haha. Não conheceu, não. Haha. Nunca fui à Bahia.

Ele diz:
- Ahn? De onde você é? (risadas de msn).

Eu digo:
- Floripa.

Ele diz:
- (risadas de msn). Me sacanearam. Beleza então.

Eu digo:
- Como assim?

Ele diz:
- Me deram teu email. Entende?

Eu digo:
- Nossa! Na Bahia? Que loucura...

Ele diz:
- Foi... loucura!

Eu digo:
Que história engraçada. Como era o nome da pessoa?

Ele diz:
- O cara disse que se chamava Upiara. Tava com umas meninas lá e tal... a gente ficou conversando.

Eu digo:
- Será que nao era outro Upiara? Somos raros, mas existimos, haha.

Ele diz:
- (gargalhada de msn). Mas ele me deu esse msn.

Eu digo:
- Como era esse cara? Quando foi isso?

Ele diz:
- Terça, eu acho.

Eu digo:
- Pior que não sei de nenhum conhecido ou conhecida minha na Bahia, hehe.

Ele diz:
- (gargalhada de msn). Loucura! Coisas que só acontecem no Pelourinho.

Cheiro

2011-02-15T01:14:00.001-02:00

Uma vez escrevi sobre uma mulher que cheirava a terra. E que eu não sabia o que sentir diante daquele cheiro. Quem costuma passar por aqui talvez lembre. Quem não costuma ou não lembra pode clicar aqui.

Volto ao assunto pra dar fim ao mistério.

É Carolina Herrera. Até minha irmã está usando.

Comeu?

2011-02-14T05:06:00.000-02:00

Não adiantava dizer e insistir que se tratava apenas de uma amiga que não via há tempos. Sempre que comentava ter reservado aquela noite para sair com aquela pessoa fora de todos os círculos locais de amizade, a questão era encarada como um encontro.

- É amiga mesmo, tô dizendo.

- Ah, tá.

E em seguida vinha algum comentário jocoso ou uma nova pergunta sobre ela com segundas intenções. No dia seguinte, as perguntas foram inevitáveis.

- E aí, comeu?

A resposta é que fugiu ao script.

- Muito.

Passava das quatro horas da manhã e as bebidas estavam no fim. O roteiro da noite começara em um boteco metido a besta da zona boêmia da cidade. Duas cervejas e resolveram trocar o Djavan executado ao violão por um senhor que já deve cantado coisa melhor – e melhor – pela apresentação de uma banda de jazz a cinco quadras dali.

Assistiram a um bloco e meio da apresentação e foram para a casa dela terminar a noite. Estavam empenhados nessa tarefa e os gelos colocados na cerveja que insistia em não gelar eram prova disso. Foi quando ela disse, despretensiosamente, que eles deveriam preparar algo para comer. Começou a revirar a geladeira e dela veio com cebola, ovos e linguiça.

- Tem macarrão, o que dá para fazer?

- Olha, dá pra simular uma carbonara...

- Ótimo. Isso fica contigo. Eu faço a salada. Ah, e depois vamos ali fora pegar alecrim e manjericão.

Picou a cebola em pedaços mínimos. Tarefa complicada depois de tanto entorpecimento. Em seguida foi a vez das três linguiças, em pequenos cubos. Sentiu saudade do bacon, mas achou que daria certo. O alecrim abundante colhido minutos antes foi acrescentado à cebola e à linguiça depois de muito refogados. O cheiro era confuso, mas bom.

Preferiram deixar o manjericão, rasgado em pequenos pedaços, à parte, fazendo as vezes do queijo ralado que não existia. Enquanto isso, ela se esmerava na salada de alface e cenoura ralada, com algum condimento adocicado que ele esqueceu completamente qual era.

Quando o macarrão ficou pronto, foi acrescentado a ele a mistura de linguiça, cebola e alecrim. Em seguida dois ovos e um pouco de creme de queijo. Era o substituto possível à nata e ao creme de leite. Eram cinco horas da manhã, tarde para preciosismos.

O resultado ficou bonito, o cheiro era bom. Abriram um vinho e comeram a salada para aumentar a expectativa em torno do resultado daquela espécie de orgia. Se o esforço, a bebedeira e a alta madrugada contribuíram, não dá para saber. Mas a carbonara simulada foi aprovada pelos dois paladares, que esgotaram toda a comida.

Acordou ainda pela manhã com a sensação de que passaria dois dias sem comer nada.

- Comeu ou não?

- Até demais.

Cantada

2011-01-28T13:37:00.000-02:00

Na segunda manhã que passaram juntos, ela olhou fixamente para ele e citou o nome de quatro bandas de rock estrangeiras. E completou: a parte isso, o som da risada dele era a coisa que mais gostava de ouvir no mundo.

Enquanto esperava por ela, fez uma lista com músicas daquelas quatro bandas e colocou para tocar.

Para sorrir a tarde inteira. À espera da noite.

Mulheres 07

2011-01-25T05:01:00.000-02:00

Ela tinha sobrenome de político importante e bebia cerveja numa taça. Era o máximo de requinte que o lugar permitia, embora toda a sujeira e vulgaridade fossem falsas e planejadas nos mínimos detalhes. No dia seguinte, os retratos de uma suposta noite louca da casa noturna com nome de videogame antigo estariam espalhados pela internet, saturados de efeitos do conhecido programa de edição de imagens, no site que era a rede social preferida de quem queria fazer sua vida parecer a libertinagem que nunca fora.

Ele chegara à cidade, duas semanas antes, pronto para fazer parte daquilo. Por isso, a máquina fotogrática digital de um vírgula três megapixel estava no bolso da calça. Por isso, retribuiu o sorriso e aceitou a taça de cerveja estendida por ela, a do sobrenome de político importante, que ele só descobriria mais tarde, ao anotar o correio eletrônico que acrescentaria depois ao programa de troca de mensagens instantâneas. Até brincou sobre o político, numa tentativa de ser espirituoso.

- Sim, ele é meu tio – respondeu ela, com um misto de orgulho e enfado pela provável repetição da piada que não era piada.

Era apenas a segunda saída dele na megalópole, a primeira naquele lugar. Estava fascinado por aquela mistura de pessoas, de estilos, de idades (e menoridades), a música, a ambigüidade sexual, os banheiros mistos e na possibilidade concreta de participar de um beijo com duas mulheres ao mesmo tempo. Nunca vira nada disso em sua ilha, tão distante.

Mas, aquela noite, não houve beijo triplo. Entre o gole da cerveja na taça e o correio eletrônico escrito no panfleto descolado com anúncio de festa, houve apenas meia-dúzia de palavras e alguns beijos. A segunda mulher que beijava na nova cidade em duas semanas – uma média inimaginável na vida anterior.

O beijo e o panfleto foram os troféus da noite. A menina não era opus dei como o tio famoso, mas era comedida. Não cedeu a convites ousados, até porque ele ainda não sabia como fazê-los. Ficaram de se ver outro dia, outra noite. Até se viram, mas só pra descobrir que não tinham absolutamente nada a se dizer.

Mas é sempre curioso ler sobre o tio governador.

...

2011-01-19T14:28:00.000-02:00

Ela quer que eu ouça discos inteiros e escreva textos longos.
Deve ter percebido que meu problema é passar de terceiras músicas e parágrafos.
Ela quer colocar minhas vírgulas nos lugares certos.

E eu estou louco para deixar.

Flagrante

2011-01-10T04:19:00.001-02:00

Henri de Toulouse-Lautrec passou por aqui e fez o registro.

Inconforme

2010-12-26T19:20:00.001-02:00

Quando tenho semelhança, quero diferença
Se tenho a diferença, precipício
Nele, quero pontes

Quando tenho tudo isso junto, sinto falta de ti

Sobre decifrares e devorares

2010-12-21T04:48:00.003-02:00

Ela já tinha me feito subir a rua descalço, em solidariedade. Não custava nada me despir – de todas as formas possíveis. Foi o que fez quando olhou em volta, a sala, a cozinha, o quarto, e disse que o lugar parecia uma daquelas casas que precisaram ser abandonadas de uma hora para outra, por iminência de desastre, ataque, invasão ou um perigo qualquer. A mistura de coisas arrumadas e desarrumadas, uma louça por lavar há tempos, coisas aleatórias por cima da mesa, uma cama desarrumada. Certeira, ela.

Percebi que todos os meus lugares têm essa mesma característica. O abandono apressado, a impressão de fuga. As casas, os apartamentos, os quartos, as cidades, as pessoas. Tudo é ponto de passagem, local pronto para ser abandonado.

Certeira, ela.

Demais até.

Odeio quando ele toma banho

2010-12-03T05:08:00.002-02:00

Primeiro escurece
Não é problema
Vejo bem a comida,
a água, a caixa,
a abelha que ela me deu.
Ouço passos, a chave
Meu nome
E toda aquela luz.

Isso dá um conforto tão grande.
Estragado pelo barulho do chuveiro.

antilegado

2010-11-25T02:51:00.000-02:00

todos os próximos anos
vinte, trinta, quarenta deles
lembrando aquela época
reis de uma velha turma
em churrascos nostálgicos
histórias repetidas
dores, barrigas, flacidez
tributos pagos por uma vida
de excessos e faltas
que resultaram em pouco mais que nada

farei uma prece a mim mesmo
por não ter virado um de vocês...

Pergunte ao vinho

2010-11-24T03:45:00.000-02:00

Você tem razão, querida.
Vou morrer jurando que houve amor ali, mas a verdade é que nós dois não fomos nada demais.
Acontece assim na vida. Nem toda intenção vira gesto, nem todo gosto satisfaz, nem todo beijo vira sexo.

A gente não virou.

Desfaz a mágoa ou transforma em outra coisa.
Vai viver porque é o que eu tô fazendo.

Parceria

2010-11-21T23:54:00.000-02:00

Alheio ao que somos e sentimos,
O tempo passa.
Se esgota enquanto pergunto
Quanto dele ainda tenho
Pra tentar beijar aquela moça.

Alheio ao que somos e sentimos,
O tempo passa...
(e tá mais do que certo)

---
Resultado do diálogo entre os upiaras de 1999 e o de hoje

Taxímetro

2010-11-17T01:45:00.000-02:00

- Uma vez defini meus relacionamentos de uma forma bizarra...
- Lá vem...
- Eu disse que sempre me sentia como um taxista que está levando alguém até o shopping e fica o tempo todo pensando que a corrida poderia ser até a Lagoa.
- Que merda, hein? Por que tá me falando isso?
- Porque você tem jeito de que vai pra Canasvieiras...

Florianópolis

2010-11-09T04:11:00.002-02:00

Quando voltei a morar em Florianópolis, passados mais de dois anos em Joinville, pensava em escrever um texto que marcasse essa volta. Lembro bem dos que escrevi quando aceitei o convite para mudar e quando cheguei naquela nova realidade. Achei que precisava de algo assim registrar o recomeço na ilha.

No fim, tudo que pensei em dizer era piegas ou inadequado. Além disso, havia motivos para que eu me sentisse ainda ligado a Joinville de uma forma muito especial. O tal texto sobre o que significava a volta acabou deixado de lado, esquecido.

Hoje, numa conversa, lembrava que em alguns momentos Joinville me passava a ideia de que só havia duas alternativas: abandoná-la para recomeçar do zero em outro lugar ou ficar preso a ela para sempre. As duas alternativas indesejáveis se somavam à sensação estar fora do meu próprio projeto de vida. No fim, as coisas acabaram se ajeitado de uma forma que consegui voltar para Florianópolis fazendo da experiência joinvilense parte desse projeto.

Mesmo assim, aquela sensação de falta de alternativa esteve presente até o dia em que recebi o convite para voltar. Na conversa de hoje, ela perguntou se tudo aquilo que me agoniava em Joinville passou apenas com a vinda para Florianópolis.

Sim, passou. O meu projeto de vida estava de novo claro e exposto na minha frente. O último e principal ponto da lista de motivos que apresentei era de que precisava voltar para a minha cidade. Nessa hora, traído pelos dedos, escrevi "voltar para a minha saudade".

Percebi o erro, mas como era verdade, dei enter ao ato falho.

Nada falho.

Mulheres 06

2010-11-04T03:25:00.000-02:00

Da bebida oferecida, ela bebeu sem titubear. Era caipirinha de rum, quase símbolo de uma época. À receptividade, ele ofereceu um nome.

- Já sei teu nome – ela respondeu.

Ele achou não ter entendido direito. Música alta, pista de dança, caipirinhas, etc. Mas era aquilo mesmo. Ela sabia nome, profissão, endereço do local de trabalho, nomes de amigos em comum. Era uma fatalidade não terem se conhecido ainda.

E fatalidade foi a marca daquela história que começava.

Lembrança de Romeu Tuma

2010-10-26T16:57:00.000-02:00

Em 2004, o senador Romeu Tuma deu uma entrevista coletiva para a turma de focas do Estadão e eu era um deles. Era algo que Tuma fazia todos os anos: ir até lá e passar duas horas conversando com os alunos do curso. Quando saía, a gente tinha duas horas pra escrever um perfil com base na conversa. Na época, achei que meus colegas estavam muito preocupados em fazer o julgamento retroativo do ex-chefe do DOPS. Lembro de ter feito uma pergunta apenas: "Como o senhor vê hoje, historicamente, o período do regime militar". Era a pergunta que me interessava e que me interessaria hoje também.

Abaixo, o texto que eu escrevi quando o senador, que morreu na tarde de hoje, deixou a sala.

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"Apertem os cintos e se segurem que estamos sem freios", disse o piloto do avião que trazia do Acre para São Paulo o então diretor da Policia Federal, Romeu Tuma, e o lider do Partido dos Trabalhadores, Luiz Inácio Lula da Silva. Ainda em Rio Branco, depois do julgamento dos assassinos do sindicalista Chico Mendes, o futuro presidente da República pedira a Tuma uma carona para São Paulo no avião oficial. A perícia do piloto - que deu um cavalo-de-pau com o avião na pista de Congonhas - impediu a manchete que o próprio petista previra para os jornais dia seguinte: Lula e Romeu Tuma morrem em desastre aereo.

Depois de 14 anos, o senador Romeu Tuma (PFL-SP), 73 anos, conta essa história e dá uma risada discreta. É apenas uma das muitas que ele conta em sequência, emendando desde casos sobre sua atuação durante o regime militar - no temido Departamento de Ordem Política e Social (DOPS) - e na Polícia federal, até preocupações mais recentes, como a presença americana na fronteira norte do Brasil. Amostra da experiência adquirida em seus 50 anos de carreira, incluindo a atuação como senador da República nos últimos dez anos.

No meio de tantas histórias, deixa explícita a relação de simpatia mútua que tem com o presidente Lula. Sentimento que o afastou da campanha eleitoral para a prefeitura de São Paulo, em que seu partido apoia José Serra (PSDB) contra a petista Marta Suplicy. Tuma se justifica lembrando a época em que chefiava o DOPS e manteve Lula preso. "Hoje o Lula poderia me destruir, dizer que foi torturado... e sempre manteve o respeito, a simpatia". Mas não se nega a cutucar o governo petista, citando o sucateamento das forças armadas e a opção do governo de gastar quase todo o orçamento da Aeronáutica na compra do avião presidencial.

O senador não se esquiva de perguntas sobre sua atuação no DOPS, durante o regime militar. "Fiz concurso público e carreira na polícia, não era um estranho dentro do sistema". Diz que o órgão adotou uma postura diferente sob o seu comando. Um exemplo foi a diferença no tratamento aos estudantes presos. Não mantinham os estudantes em cárcere, chamavam os pais para buscá-los na delegacia. E lembra do episódio da invasão da PUC-SP pela tropa de choque da Polícia Militar. Chamado ao local, Tuma começou a liberar os estudantes, com exceção do que já tinham passagem pelo DOPS. Mais tarde, foi repreendido pelo secretário de Segurança, Erasmo Dias, que o acusou de ser "muito cortês". Romeu Tuma respondeu de pronto: "então põe outro aqui". Não colocaram outro e sua atuação no caso seria porteriormente elogiada até pela reitora da universidade, Nadir Kfouri.

Analisando historicamente, ele vê "coisas boas e ruins" no periodo dos governo militares. Reconhece alguns excessos e acredita que o processo de abertura foi muito lento. "Por causa de generais que queriam ser presidentes", avalia. Revela o plano escrever um livro de memórias em que traria à tona muitos segredos da época da ditadura militar. Os outros projetos são mais tranquilos: terminar o mandato de senador (acaba em 2010) e "ficar em paz com Deus".

Nas horas vagas, o senador utiliza sua experiência em investigação para tentar desvendar crimes em livros policiais e telenovelas da Rede Globo. Evita as badalações de Brasília, para não dar margens a comentários. Diz que não tem nada na vida para se arrepender, para logo depois recordar que não viu os filhos crescerem enquanto trabalhava para manter a ordem política e social do país. Se lhe perguntarem qual a principal qualidade que vê em si mesmo, responde logo: "Nunca desrespeitar a lei vigente". Seja a Constituição de 1988 ou o AI-5.

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2010-09-22T22:57:00.000-03:00

Não houve estranheza
Os corpos se reconheciam
E seguiam exatamente do ponto quem em que haviam parado.

Microconto

2010-08-24T05:04:00.003-03:00

Ela disse que passou a noite comendo azeitona, bebendo vodka e jogando poker com quatro amigos gays.

Eu nunca fiz nada tão masculino na vida.

Mas ela sempre foi mesmo o homem da relação.

Mulheres 05

2010-08-24T04:44:00.002-03:00

- Mas ele não namora aquela menina que foi lá em casa?
- Teu irmão é assim mesmo.

Ouviu o diálogo entre a mãe o irmão mais novo enquanto beijava a turista espanhola que acabara de conhecer. Eles falavam da namorada dele, que estava longe dali e era traída pela primeira vez. Naquele bar, na beira da praia, ouvindo uma banda improvisada, naquela noite de verão, um beijo significava mais do que ele esperava.

A espanhola estava hospedada na casa de uma amiga da mãe do rapaz. Ele se interessou de pronto, puxou conversa, teve receptividade. Horas antes, disse à namorada que ia passar o final de semana na casa da mãe, na praia. Era o plano, mas a verdade é que queria ficar um pouco longe dela, um pouco escondido de tudo. A mãe o levou pro bar onde, em meio àqueles quarentões, havia uma única jovem.

Beijaram-se. Ela iria embora dali dois dias. Combinaram de tentar se encontrar mais uma vez, mas sabiam que era só aquilo mesmo. Para ela, não significava nada. Para ele, era a certeza de que o namoro, que ainda duraria uns dois meses, tinha acabado.

Resgate

2010-08-21T22:50:00.000-03:00

Lá pelas bandas de 2000, eu e uns colegas tínhamos um fanzine chamado Cabron. Tava com saudades daquela época e, principalmente, de shows da Bidê ou Balde. Aí resgatei isso. É bom pra ver que a gente espera bem menos de tudo quando se é guri.

Fechando um ciclo - Bidê ou Balde em Vacaria (RS)

Quando o vocalista Carlinhos Carneiro cantou o refrão de Eu te amo Lucinda, bem na hora do "não olha pra trás", o segurança virou a cabeça e olhou. Ele queria ver Vivi, a vocalista de saia curta e gestos provocativos. Até as coincidências são mais divertidas nos shows da Bidê ou Balde. Mesmo que o show aconteça numa véspera de natal, que a cidade seja Vacaria (RS), o local se chame Clube do Comércio, o público tenha média de 15 anos de idade e pareça meio deslocado da festa.

Com todos esses detalhes de data, público e localização, pode parecer que o show tenha sido morno, burocrático. Pelo contrário, a banda parecia disposta a conquistar aquele público estranho. Antes de começar a cantar, Carlinhos começou um discurso non-sense, explicando que a data 25/12 não tinha nada a ver com o nascimento de Cristo, que era data de uma festa pagã, escolhida aleatoriamente quando foi estabelecido o calendário Gregoriano. Mesmo sendo non-sense era um discurso perigoso para uma cidade católica como Vacaria (pra dar uma dimensão da tragédia basta dizer que algumas horas antes do show uma missa foi realizada numa das igrejas da cidade e transmitida ao vivo num telão para a outra). Apesar do discurso - interrompido pela metade quando a banda começou a tocar e o vocalista a pular - pode-se dizer que a Bidê ou Balde conquistou aquela parcela da juventude vacariense. Pelo menos a guria que estava ao meu lado olhava incrédula e repetia: "Esses caras são muito loucos..."

Pra quem já conhecia, foi o show divertido de sempre. Serviu para constatar que as músicas inéditas do disco Pra onde voam os ventiladores de teto no inverno? (que veio junto com uma Revista Atlântida) são ainda melhores ao vivo - como todas da Bidê ou Balde, por sinal. Matelassê foi a música mais divertida da noite (pena que apenas o colunista e alguns gatos pingados a conheciam). No repertório também havia outra inédita, que estará no próximo cd da banda. Graças à excelente acústica do Clube do Comércio, não foi possível entender porra nenhuma da música. As covers escolhidas da noite foram Song 2 (Blur) e Independente Futebol Clube (Utraje a Rigor, cantada só pelas meninas).

É provável que o show da Bidê ou Balde seja o melhor do Brasil na atualidade. Se é gostoso pular alucinado com a combinação de guitarras pesadas e refrões xalalá da banda, melhor ainda é assistir a Bidê ou Balde caminhando para o auge e se divertindo em cima do palco - tanto ou mais que próprio público. Seja em Atlântida, Porto Alegre, Floripa, São Paulo ou Vacaria.

PS. Foi exatamente no natal do ano passado, exatamente em Vacaria, que eu comprei o disco da Bidê ou Balde. Por isso estava meio emocionado quando escrevi. Desculpem qualquer coisa.)

(publicado no Cabron nº 10)

Papo Bibelô

2010-08-19T20:01:00.000-03:00

- Conhece fulana?
- Bebi muito.
- Como assim?
- Enchemos a cara um par de vezes, mas nunca comi.

Últimas palavras

2010-08-17T17:25:00.002-03:00

- E isso que você toma não é chá. É aguá quente doce e colorida!

Disse isso e bateu a porta, para nunca mais voltar.

Tweet fixo 01

2010-08-16T04:18:00.000-03:00

Metade dos emails que recebo são convites para festas. O resto é lixo.

Juliet

2010-08-07T17:23:00.000-03:00

Alguns dos melhores momentos da música pop são feitos por canções que fazem pensar em si mesmo e se divertir ao mesmo tempo. A gente reflete quando pensa estar só se divertindo, se diverte quando pensa que está apenas chorando refrãos na madrugada. Livros do Nick Hornby têm efeito parecido.

O nariz de cera é pra dizer que terminei hoje o "Juliet, nua e crua", mais recente romance do escritor britânico. E para dizer que ele conseguiu de novo. Se ainda não alcançou "Alta Fidelidade" e "Um Grande Garoto", dá para dizer que chegou mais perto. E me fez esquecer a decepção com "Slam". Hornby voltou a dar voz àqueles adultos com hábitos de moleque ou com dificuldade de fazer com que a vida ande no fuso indicado pelo relógio biológico.

Admito, isso me toca. Embora eu esteja bem longe de ser adulto.

ps. Puta vontade de ouvir Juliet, do Tucker Crowe.

Terrorismo

2010-08-01T21:44:00.000-03:00

Na história dos dois
ele foi homem-bomba duas vezes.
Primeiro, quando deu fim a tudo
em troca de promessas
de mil virgens, leite e mel.
Depois, quando explodiu
o pouco que restou.

Por pura raiva da civilização judaico-cristã ocidental.

Mulheres 04

2010-07-31T04:11:00.000-03:00

Precisou de apenas meia dúzia de palavras e um informação para ele descobrir que era machista, possessivo e mesquinho como nunca imaginou ser. Agora ele bebe tudo que pode para esquecer o que teve, o que perdeu e o que poderia ter se souber ter jogado com as possibilidades.

Nunca foi tão dificil perder alguém. Nunca doeu tanto.

Essa seria a história mais bonita que poderia ser contada nesse blog.

E deu tudo errado.

Segredo

2010-07-29T16:58:00.000-03:00

Sua vida sentimental consistia em se fingir de cachorro que caiu da mudança para morder as canelas de quem acreditava. Às vezes, funcionava.

Noites nubladas

2010-07-27T23:30:00.001-03:00

Eis a nuvem de palavras dos últimos textos do blog. Clique para ampliar.

Triangular

2010-07-25T13:46:00.000-03:00

Augusto quer namorar Ana, que é apaixonada por Pedro, que vê nela apenas sexo casual. Esse é o começo e o fim da história. Falta ao narrador vontade de desenvolver os personagens. Primeiro porque a história é clichê. Todo mundo conhece alguém metido nesse tipo de triângulo, quando não está propriamente envolvido nele. Às vezes uma mesma pessoa participa de mais de um triângulo, em diferentes papeis. Um clichê.

Segundo, porque a história é triste.Triste porque Augusto e Ana não vão namorar e ele, depois de algumas cabeçadas, vai dar uma chance a alguém de quem nem gosta tanto. E vai ser uma merda. Triste porque Ana vai perder muito tempo achando que pode fazer Pedro apaixonar-se também, passo a passo. Algo que nunca acontece. Triste porque Pedro nunca vai perceber a mulher que tem, literalmente, nas mãos.

Melhor contar outra história.

Mulheres 03

2010-07-20T04:12:00.002-03:00

Sabem o espírito do natal passado, do conto do Charles Dickens? Ela tinha se tornado algo parecido na noite da cidade. Quando aparecia, evocava imediatamente as lembranças de noites que pareciam que nunca iam acabar. Até porque elas não costumavam acabar mesmo. Não acabaram, mas ficaram em algum lugar distante e - ao mesmo tempo - presas ao corpo da garota, cada vez mais inconformada com o papel de belo retrato vivo de uma época. Dorian Grey de noites infinitas.

Como que por vingança, ela mudou de hábitos, trocou de noites. Mas volta e meia aparecia, principalmente àqueles que como eu, nunca lhe souberam dizer não. Podia ser uma inesperada aparição no balcão do bar no dia da festa que parecia ser a mais chata do mês - e que em duas músicas, três gargalhadas e bem mais que quatro doses deixava de ser. Ou então tocando o interfone no início da madrugada para fazer dela uma longa tentativa de contar todos os dramas, revelar todos os sonhos e esvaziar todas as garrafas.

Esse dom de surgir ineperadamente e mudar todos os contextos eu chamei de "borboletear". Foi isso que ela foi fazer longe daqui, cansada de ser o espírito do natal passado. Foi para onde o nome o sobrenome, dupla explosiva, signifiquem menos. Ou possam ganhar novos significados.

Para quem ficou, cresceu a dificuldade de lembrar que houve um tempo em que as noites não acabavam e que tudo era possível naquele porão que virou pista de dança, entre outros lugares semelhantes. Somada a essa dificuldade, a expectativa de que vez ou outra ela apareça no balcão para transformar a festa chata ou volte a aparecer do nada, no começo da madrugada, perguntando para quem não lhe sabia dizer não:

- Posso ir para aí? O que você tem para beber?

Mulheres 02

2010-07-20T03:02:00.002-03:00

Ela perguntou se aquele banheiro era o feminino. Não era. Ele já estava de saída. Do lado de fora, uma das primeiras baladas que conheceu em São Paulo. E uma das que mais lembra. Principalmente por noites como aquela. Era esperado por alguém na pista e a garota parecia ainda não ter entendido que banheiro era aquele - como se importasse. Era masculino, ele riu e disse, enquanto lavava as mãos. A garota o beijou e ele não entendeu nada, mas gostou. Entendeu menos ainda quando ela disse "me espera aqui que eu já volto". Era muito para aquele rapaz recém apresentado à noite paulistana.

Deixou o banheiro assim que ela saiu. E nunca soube o que valeria aquela espera.

Mulheres 01

2010-07-17T17:05:00.000-03:00

Ela tem cheiro de terra. Não é o que se espera falar de alguém que você conhece nas noites e madrugadas barulhentas e movidas a cerveja de garrafa verde. Mas ela tem. Mais que isso, ela tem algo que me atrai e me repele ao mesmo tempo. Não sei se é o cheiro de terra, igual ao que sentia no inverno de Vacaria. Aquela terra escura do interior do Rio Grande do Sul que não se encontra nas capitais - principalmente as insulares. Talvez seja o enigma que ela parece ser.

Entre a atração e a repulsa, ficam os olhares, sorrisos e poucas palavras. Nunca vai passar disso.

Mudar

2010-07-16T03:52:00.002-03:00

Uma foto roubada do álbum do Blues Velvet no orkut inspirou algumas mudanças no layout do blog. A intenção é antiga. Repaginar é divertido e eu estava achando isso aqui muito sem graça. Mas o principal motivo da mudança era dar um descanso aos meus 17 anos, representados pela foto quadruplicada e colorizada que ficada ali à direita. Quando vi a foto do Carlos G.H, batida na terça-feira, tive certeza de que era a imagem certa pra marcar uma fase. Um crachá de jornal faria a foto ser uma biografia.

Princesa do drama

2010-07-12T22:15:00.004-03:00

(ela sonha, ele tenta fazer do sonho um texto)

Estava loira e não havia nada de estranho nisso. Como também não havia naquele longo vestido rosa cheio de babados, na coroa discreta e em ser insistentemente chamada de “princesa” em plena avenida Madre Benvenuta. Se ela era a princesa Aurora, porque haveria algo de estranho em tudo isso?

Se distraiu pensando na estranheza e na falta dela quando foi interrompida por Stacy. A amiga tinha pressa porque as duas precisavam ir até a Fefelech, onde o príncipe Felipe disputaria um duelo importantíssimo. Aurora não conseguia lembrar o porquê da importância do duelo, mas sabia que teria um papel decisivo nele. Tão importante que se deixou um bilhete para lembrar. Estava no banco do ponto de ônibus perto das Casas do Cano. Por isso ela estava na Madre Benvenuta ainda.

Estava lá, num post it colado ao lado de um anúncio de cachorro perdido. Era um feitiço de cura. Ela só precisaria dizer a frase escrita no bilhete. Para isso precisava estar no duelo, pronta para qualquer eventualidade. Balbuciou a frase três vezes, guardou o bilhete e partiu para a Fefelech, que ficava perto, no final da avenida.

Aurora e Stacy apressaram o passo. A amiga não parava de falar sobre o feitiço, feito pelo mago Merlin. E não parava de falar do tal mago, quase com devoção. Enquanto ela falava, a princesa se distraía mais uma vez pensando em quanto a amiga lembrava uma atriz de seriado que ela não conseguia lembrar qual era.

Foi quando viram Felipe, o príncipe, também de passo apressado, estranhamente sem cavalo. Quando as viu, perguntou se elas sabiam onde ele poderia conseguir uma espada para o duelo. Aurora não conseguia reconhecer o príncipe, mas se sentia muito ligada a ele. Divagou nos pensamentos, enquanto Stacy reclamava que era um absurdo um príncipe ir sem espada para um duelo, que por sorte Merlin estaria lá e emprestaria uma.

O príncipe decidiu ir correndo na frente. Aurora e Stacy até iriam, não fossem os longos vestidos atrapalhando. Antes que ele corresse, a princesa pegou um post it colado em uma das lixeiras azuis da calçada. Leu para o príncipe Felipe uma mensagem de incentivo para o duelo que se aproximava. Esses pequenos bilhetes sempre salvam Aurora quando ela não sabe o que dizer. Não é fácil ser princesa.

As duas chegaram com um pouco de atraso. Aurora confundiu a Fefelech com a empresa de telefonia e teimou com Stacy para que entrassem. A amiga, contrariada, não quis contrariar a princesa. Chegaram ao local do duelo quando ele já começara.

Além de não saber o motivo do duelo, Aurora também não sabia quem era aquele outro príncipe, quem ele defendia. O que deu para perceber é que Felipe estava levando a pior na luta de espadas. Procurou Stacy para assistir o confronto de mão dada com ela, mas ela conversava animadamente com Merlin.

Saiu da nova distração ao ouvir um grito de dor. De Felipe. Um golpe de espada do adversário fez o príncipe cair inerte no chão. Aurora correu desesperada até ele. Em meio ao sangue do príncipe, ela começou a chorar. Ao lado, também machucada – sabe-se lá como – Stacy gritou que ela deveria usar o feitiço de cura. Aurora procurou o post it com a frase que ela deveria dizer para colocar a magia em ação. Esquecera as palavras que tentou decorar no ponto de ônibus e não achava a porcaria do papel.

Começou a chorar mais ainda, pensando que aquele destrambelhamento todo ia causar a morte do príncipe, tão especial para ela, e da amiga mais querida. Decidiu voltar ao ponto de ônibus, no começo da Madre Benvenuta, atrás do bilhete. Foi contida por um novo grito de Stacy, que lembrava as mágicas palavras que a princesa esquecera. Aurora correu para Felipe e falou com convicção:

- Seu coração é o meu coração!

O príncipe continuou inerte, continuou banhando em sangue.

- Seu coração é o meu coração! Seu coração é o meu coração!

Repetiu inúmeras vezes aquela frase simples e nenhuma reação vinha do corpo do príncipe. Chorava desesperadamente. Pelo reino, em perigo com a morte do príncipe. Pelo príncipe, que parecia tão importante. Por ela, princesa, tão desprotegida no campo de batalha. Por ela, Aurora, porque parecia ser o certo a fazer. E por ela, nem princesa nem Aurora, que pedia um pouco daquele choro para si.

- Não sei por que você está assim, é só um jogo – disse Stacy, em pé, restabelecida e estranhamente indiferente.

Ao final daquelas palavras, o príncipe Felipe se levantou e saiu andando, como se nada tivesse acontecido. Stacy fez o mesmo, de mãos dadas com o ex-Merlin. Foi quando ela percebeu que não era princesa, que não era Aurora, que não era loira.

Naquele mesmo instante teve a certeza absoluta de quem era e de quem não era.

E parou de chorar.

Inocente, puro e besta

2010-06-28T18:25:00.001-03:00

Fábio Abreu, editor de arte do A Notícia é uma das pessoas mais divertidas com quem já convivi. Pena que não estou por perto nessa Copa do Mundo, porque ele tem uma idiossincrasia que tornaria tudo mais divertido. Ele é um baiano que torce pra Argentina. E não é só na Copa. Passei dois anos e meio ouvindo ele falar mal de Ronaldinho e bem de Messi.

No sábado, ele publicou uma crônica no AN explicando por que torce pela Argentina. Segue abaixo.

Inocente, puro e besta

A vida moderna ensina que é bom um olhar atento para tudo o que nos cerca, que devemos focar o objetivo, que mais que fazer as coisas com alegria você deve alcançar a meta. Na linguagem da esquina: se liga, malandro, e não vacila. Mas será que não é possível um pouco de diversão?

O Dunga como exemplo. Prefere focar o objetivo. O Dunga é chato. Eu quero me divertir, mas o Dunga não deixa. O Dunga quer que eu me junte à chatice dele e que eu vá de braço dado com ele e o time chato dele gritar parecendo um doido: é hexa, é hexa, é hexa, porque o hexa é a meta. Ele quer que eu acompanhe, durante um mês, o mau humor do time dele pra encontrar meia hora de alegria lá no final, quando o Lúcio beijar a taça.

Um mês de chatice por meia hora de diversão, não garantida. É o foco no objetivo, mas essa conta não bate. Isso nem é culpa do Dunga. Desde a Seleção do Lazaroni, em 1990, é assim. Vinte anos de chatice. Vinte anos...

Nesse tempo, eu fui obrigado a acreditar que com três zagueiros e dois volantes o time fica mais protegido; que o Mauro Silva era bom porque fazia bem o papel de terceiro zagueiro; que o Emerson era o rei do desarme na Europa. Nesses 20 anos, lateral virou ala, e o futebol de Pelé, Garrincha e Didi virou linguiça amarrada no cachorro. Aprendi também que o time tem de ter equilíbrio entre ataque e defesa, mesmo que equilíbrio seja sinônimo de nove jogadores na defesa e o Romário e o Bebeto se esbodegando no ataque.Transformei-me num PhD em futebol chato. Sou um torcedor chateado, mas cheio de medalhas imaginárias no peito.

Comigo não, seu Dunga. Eu prefiro ser inocente, puro e besta. Eu não quero medalha pela medalha. Eu tenho que me divertir. Então eu torço para a Argentina. Lá eu me divirto, podem acreditar.

Ou não é diversão ver o Maradona de terno devolver de calcanhar uma bola que veio carinhosa até ele, vocês viram? O Dunga devolveria a bola com a mão, que técnico não pode se dar a essas intimidades. Pode acreditar, torcedor do Brasil, foi muito divertido cada um dos 118 passes que o Verón acertou contra a Grécia, aquele jeito de jogar futebol está acabando, não perca a chance de ver isso, velho. Redondo tabelando com Maradona pra que este gritasse “estou de volta”, em 1994. E até o choro de Batistuta e Crespo pela eliminação precoce em 2002 me ensinaram mais que os dois últimos títulos do Brasil. E cada uma das bolas que o Messi chutou e não foi gol foi mais legal que o gol com as mãos do Luís Fabiano.

Olha só o que o Maradona falou do Messi, olha só: “Então, eu não tinha que dizer a Messi onde ele tinha que jogar. Ele tinha que se decidir jogar onde ele quisesse. E já era grandezinho e homenzinho para ter a atitude e dizer: ‘Esta bola é minha, rapazes. Eu o fiz neste momento’.Agora, ele toca sozinho. Só disse isso a ele”. Sei não, mas acho que o Dunga só diria isso pro Julio César...

Amigos que tenho, focados no objetivo, gritam: você ganhou o quê? Por que como é que pode eu não levar nada em troca pela minha “traição”, né? Vou dizer agora, Escada, Cabeça e Jefinho, o que ganhei torcendo pra Argentina. Não vou contar pro Didi, porque esse já se bandeou pro nosso lado, talvez saudoso dos bons tempos em que futebol servia apenas para nos divertir. Mas vou contar pro Marcão porque ele tá se coçando pra comprar uma camisa dez argentina pro Davi. Eu não ganhei nada.

Tô fora

2010-06-06T22:28:00.000-03:00

Vi hoje uma faixa verde-amarela desfraldada de cima a baixo em um prédio em Coqueiros. Achei bonito e imaginei como tudo vai ficar nos próximos dias, com a Copa do Mundo. Antevi aquela festa toda, aquela expectiva em volta seleção brasileira. Deu vontade de torcer por essa seleção do Dunga. Afinal, a seleção não é só dele, certo?

Mas aí lembrei do gesto do mesmo Dunga em 1994, ao levantar a taça de campeão mundial. Um título que o país inteiro esperou por 24 anos e que ele teve a honra de ser o homem a ter a imagem eternizada como a de campeão. Como Bellini, Mauro e Carlos Alberto. Pois Dunga levantou a Copa do Mundo e disse "fotografem essa porra!".

A cada entrevista do técnico, fica nítida a vontade do volante de repetir o gesto. De usar a conquista de um grupo embalado pela torcida de milhões para a desforra pessoal e grosseira. Aí olho para a seleção que ele montou, que tem como maior destaque individual um personagem sem-graça, encarnação do bom-mocismo, cercado por um bando de volantes. A "irreverência" representada por uma promessa de melhor do mundo de quase 30 anos, eterno garoto-propaganda da molecagem no futebol.

Não duvido que o time seja competitivo, faça uma boa Copa e volte com a taça. O que não sei se quero essa gente campeã do mundo. Se patriota é o Dunga ("fotografem essa porra"), não faço questão do rótulo.

Antecedentes

2010-05-29T23:55:00.001-03:00

Há quem preveja a própria morte. Eu previ a repercussão da minha enquanto voava de Florianópolis para Chapecó, na noite de quinta para sexta-feira. Nada de errado com o vôo da Ocean Air, que agora é Avianca - como bem frisaram a aeromoça e, insistentemente, a última edição da revista de bordo.

O problema é que todos os ingredientes para o obituário estavam lá. O primeiro: eu pedi para ir a Chapecó cobrir a vinda da presidenciável. Diriam, aos prantos, que eu estava muito entusiamado para uma viagem que parecia roubada. "Que ironia do destino".

Um colega lembraria das últimas palavras que disse antes de sair do jornal rumo ao aeroporto. Saí discretamente e estava quase no elevador quando ele perguntou se eu já estava indo. Respondi rápido que sim e completei:

- Amanhã à tarde eu tô aí.

Sentado na poltrona do corredor do foker 100 (toc, toc, toc) da Ocean Air/Avianca, veio um arrependimento por ter dito aquilo. Muito chiclê de acidente aéreo. Foi quando lembrei da última tuitada.

- Parto pra Chapecó daqui a pouco. Vou cobrir a visita de @dilmabr ao Estado, amanhã de manhã.

Ninguém sabe a senha do meu twitter, ia ficar aquela frase marcando definitivamente a tragédia pessoal do repórter em meio à comoção geral - porque a queda ainda levaria aquela gente toda junto.

Não faltaria quem dissesse que eu andava estranho nos três dias que antecereram o desastre. Mais instrospectivo, menos piadista, tuitando menos. Coisas que uma pauta complicada, o fim do namoro e uma ressaca monstro explicavam, mas que ficaria marcado como se eu já estivesse pressentindo o por vir.

Em menos de uma hora de vôo, contra todas as indicações, o avião pousou seguramente em Chapecó. No final da tarde de sexta, eu estava novamente em Florianópolis. A única tragédia foi a organização da coletiva da pessoa que me fez cruzar o estado por um par de perguntas.

Livrei-me do pieguismo.

Rewind

2010-03-30T05:46:00.002-03:00

- Era em você que eu tava interessado.
- O quê?
- Aquela noite, era pra você que eu tava olhando.

Cíntia suspeitou na primeira frase e entendeu tudo na segunda, mas continuou fazendo cara de desentendida, aproveitando o som alto da festa. Sabia bem do que Carlos estava falando. Era sobre aquela mesma noite, dez anos atrás, quando foi com Joana para a balada das quintas-feiras e os três se conheceram. A amiga se encantou por ele, ficaram, começaram a namorar, foram morar juntos, casaram e passaram comemorar todo ano a data da primeira noite com uma festa que mimetizava em tudo aquela em que se conheceram - com direito aos mesmos três djs e convites para as pessoas que eles conheciam e estavam lá.

- Você sumiu e eu conheci a Joana...
- Não tô entendendo.

Dez anos depois, que tipo de revelação era aquela? Ela nunca ouviu falar que Carlos fosse mulherengo ou que o casamento da amiga estivesse passando por alguma dificuldade. Mesmo que fosse verdade, aquilo não fazia sentido algum tanto tempo depois.

- Senti vontade de te falar...
- Carlos, você tá maluco?
- Não sei...

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- Onde você tava, Cíntia?
- Fui ao banheiro, depois dei uma procurada na Joana. Por onde ela anda?
- Não hoje, naquele noite...
- Mas que insistência! Enlouqueceu, tua mulher taí.
- Foi só uma pergunta.

Nem ela lembrava o que a teria feito sumir naquela festa. Não assim, de imediato, pelo menos. Olhou em volta. O lugar não era muito diferente hoje em dia, mas tinha virado um restaurante há uns cinco anos - o que tornou mais cara a brincadeira por conta da necessidade de alugá-lo por uma noite. Naquele dia especial, mesas e cadeiras davam lugar a Smiths, Franz Ferdinand e Strokes.

Tentou lembrar do suposto sumiço de dez anos antes. Se não estava na pista, tinha subido as escadas, que davam para os banheiros e em seguida para o bar que ficava na entrada. A pista era uma espécie de porão. “Porão de luxo”, como diziam os freqüentadores. Se ela não estava na lá, estava no banheiro ou no bar, que duvida. Entretida, provavelmente.

- Eu tava onde a Joana deve estar agora. No bar, conversando com alguém, ora - disse, sorrindo.
- A Joana tava no bar. Conheci ela lá, procurando por ti.
- Ah... olha, eu vou pegar uma cerveja...

Carlos ainda tentou segurar o braço de Cíntia. Não num gesto brusco, mas com um toque delicado. Talvez por isso mal sucedido. Cíntia subiu as escadas ainda atordoada com a insistência do marido da amiga. Afinal, que brincadeira era aquela?

- Uma Heineken – disse, estendendo a mão que segurava a ficha, um detalhe importante na reconstrução do cenário da festa, segundo Joana.

Encostou-se no balcão e ficou olhando os convidados da festa, completamente entretidos naquela simulação de uma noite que aconteceu dez anos antes. Pela primeira vez desde então, passou pela cabeça dela o quanto era doentia aquela situação.

Um casal que não deixava uma noite especial virar passado. Uma lembrança que em vez de perder, ganhava detalhes e nuances ano após ano. A cada festa Joana recordava um detalhe perdido e dava um jeito de incorporá-lo. Tal pessoa que ela lembrava ter vindo de camiseta amarela e era logo contatada para tentar vir com figurino parecido. Uma menina que ninguém conhecia e tinha a Mafalda tatuada nas costas – substituída por alguém contratado para fazer o papel. Priscilla e Camila, que não se falavam direito há anos, praticamente coagidas a repetirem um beijo que não significara nada para as duas.

E nesse ano, a nuance, o detalhe novo, ironicamente, era Cíntia. A súbita lembrança do interesse de Carlos. De repente, chegou a imaginar Joana tramando tudo. Carlos fala brincando que se interessou primeiro por Cíntia e ela decide reproduzir aquilo na festa, para torná-la ainda mais próxima da original. Explicaria até esse sumiço providencial de Joana.

Toma mais um gole, vê a garrafa quase no fim e sente raiva por se sentir parte de um circo sem sentido. Quase tanto quanto eram aquelas noites de quinta-feira. Com a diferença de que naquelas não havia um roteiro a cumprir. Ela era dona da própria noite.

- Cíntia...
- Carlos, ou tu me leva embora daqui agora ou nunca mais fala comigo.

----

- Oi, Jura! A festa tá boa esse ano?
- O pessoal tá empolgado lá dentro, mas eu não tô entendendo nada.
- Como assim?
- O Carlos e a Cíntia saíram correndo. E meia-hora antes, a Joana foi embora com o Calvin…

Perguntas e respostas

2010-01-16T17:55:00.000-02:00

Incluí à direita, embaixo da foto, uma caixa para receber perguntas do Formspring.me. É aquela site em que as pessoas podem deixar perguntas - anônimas ou não - para que quem está cadastrado responda a seu bel prazer. Parece inútil, como toda mídia social logo que surge. Achei divertida. Qualquer coisa, é só perguntar.

Protagonismo

2009-12-31T11:16:00.000-02:00

Quando perguntaram ao deputado por que abandonou a bem sucedida carreira como jornalista pela vida pública, ele respondeu com uma sinceridade pouco comum - pelo menos desde que precisou aprender a medir as palavras para agradar eleitores e aliados ao mesmo tempo.

- Eu gostava mais de responder do que de perguntar.

Fácil

2009-12-29T00:39:00.000-02:00

Mesma mesa.
Olho pro lado, ela também.
Três olhares trocados.
Silêncio.
Quem puxa a conversa é ela.
Pergunta besta.
Continuo a conversa eu...
do mesmo jeito.
Ela diz que tenho
cara de quem faz teatro.
Será um elogio?

Uma conversa de quinze minutos,
há dois dias.
E ela já é uma das mulheres da minha vida.

(abril de 2003)

Ainda revisando

2009-12-27T01:21:00.002-02:00

O Rubão pediu uma lista de melhores do ano para a coluna. Atrasado para uma entrevista, eu disse "claro que faço" e saí correndo pro carro do jornal. Em casa, mais tarde, comecei a pensar nas músicas de 2009 - dez nacionais e dez internacionais - sem saber exatamente se era isso que ele queria. Não era. A idéia dele era uma lista de dez discos, sem questão geográfica.

Enquanto ele não larga a lista encomendada, solto aqui o esboço da lista das músicas. Não ficou top dez porque deu preguiça. Ordem alfabética pelo mesmo motivo.

Nacionais

Arnaldo Antunes - Invejoso

Caetano Veloso - Falso Leblon
Cassim & Barbária - Catastrofismo

Céu - Cangote
Júpiter Maçã - Modern kid
Móveis Coloniais de Acaju - O tempo
Otto - Crua

Ronei Jorge e os Ladrões de Bicicleta - Vidinha
Superpose - Sometimes

Internacionais
Franz Ferdinand - No you girls
Hurts - Wonderful life
Julian Casablancas - Left & Right In The Dark
Maximo Park - Wraithlike
The Horrors - Who can say
The Pains Of Being Pure At Heart - Young Adult Friction
The xx - Crystalised
Yeah Yeah Yeahs - Zero

Retorno de Saturno

2009-12-15T04:47:00.002-02:00

1. Alguns dias são diferentes dos outros. Aquele era um deles e Jorge soube disso assim que acordou, com a boca amarga do gosto de ontem que amanheceu com ele. Passara a noite e parte da madrugada no bar, como de costume. A segunda-feira começava uma nova semana igual às outras. Mas, dessa vez, diferente.

Levantou, meio-dia, duas horas antes do horário em que deveria estar no trabalho. Havia tempo para comer alguma coisa e planejar passo a passo como colocaria em prática a ideia louca que teve à noite, depois da quinta cerveja, e que não parecia tão louca assim quando acordou.

Banho, lasanha congelada no micro-ondas, passar aquela camisa amassada. De carro, 15 minutos até o jornal. Estava tudo dentro da rotina. Entrou, não bateu o ponto. Foi à mesa do chefe.

- Vim pedir demissão.

2. Foi mais fácil do que sempre pensou – e não foram poucas vezes nos três anos que passou ali dentro. O chefe pediu para que conversassem na sala de reuniões, mais reservada, perguntou motivos, ofereceu um pequeno aumento, uma promoção pouco relevante. Quando ficou claro que não era barganha, lembrou do aviso prévio – que Jorge rapidamente disse que não cumpriria, mesmo que perdesse dinheiro por isso.

Uma hora e meia depois, papeis assinados, liberdade conquistada, ele estava de volta ao trânsito. O plano seguia incompleto. Prestou atenção no caminho como não fazia há muito tempo. Como se fosse para guardar na lembrança um itinerário que não faria mais sentido daqui pra frente. Deu voltas, matou tempo – o tempo em que deveria estar escrevendo notícias.

Quando começou a escurecer, parou em uma padaria. Fez o lanche no balcão, com nos tempos em que morava em São Paulo. Sentiu saudade daquela época, enquanto tomava uma média com leite e comia pão com manteiga. Ligou para a namorada.

- Ta chegando em casa?
- [...]
- Vou aí, então. Preciso conversar contigo...
- [...]
- Te falo aí, já to chegando. Beijo.

3. Se no trabalho tudo se resolveu em menos de duas horas, na casa de Márcia o tempo parou. Ela tinha melhores argumentos para continuar a relação de quatro anos do que ele para acabar com tudo. Mas não tinha a ver com ela ou com os dois. Era com ele.

Teve o espanto, quando ele disse que queria terminar. Depois raiva, portas batendo, declarações de ódio eterno. Por fim, choro e promessas de que tudo seria diferente dali por diante. Tudo em vão.

Estava de novo no carro quando viu um salão de cabeleireiro aberto. Parou o carro, entrou.

- Pode cortar bem curto.

4. Estacionou o carro na garagem do prédio e pensou que o dia, afinal, fora mais cansativo do que as segundas-feiras normais. Riu ao perceber que o mais estranho talvez tivesse sido se livrar dos longos cabelos que cultivou nos últimos dez anos. A cereja do bolo.

Abriu a porta, acendeu a luz. Meia dúzia de parentes e amigos gritaram “surpresa” e “feliz aniversário”. Ele tirou o boné e deixou a cara de surpresa para eles.

- Pedi demissão e acabei o namoro. Agora, vou dormir.

5. Alguns dias são especiais, diferentes dos outros. O dia anterior fora um e ele ainda experimentava aquela ressaca quando acordou. Era terça-feira, ele tinha 29 anos e – dessa vez – nenhum plano.

A década da minha juventude

2009-12-11T06:07:00.000-02:00

Sou daqueles que começam a contar a década no ano que termina com zero, para fechar no que tem nove no fim. Por isso, não tenho receio em começar agora a retrospectiva dos anos 00. Inspirado lá no Scream & Yell, montei as minhas listinhas de melhores discos da década - nacional e internacional. Seria o clássico "dez mais", mas eu não me segurei e apontei uns a mais. Ainda bem que não vivo disso...

NACIONAL

1 - Los Hermanos - Bloco do eu sozinho
2 - Caetano Veloso - Cê
3 - Pato Fu - Ruído rosa
4 - Mombojó - Nadadenovo
5 - Skank - Cosmotron
6 - Lobão - Canções dentro da noite escura

7 - Bidê ou Balde - Outubro ou nada
8 - Júpiter Maçã - Uma tarde na fruteira
9 - Ludov - Dois a rodar
10 - Móveis Coloniais de Acaju - Idem

Não consigo não citar:

Cachorro Grande - Cachorro Grande
Laranja Freak - Brasas lisérgicas
Max de Castro - Balanço das horas
Pipodélica - Simetria radial
Video Hits - Registro Sonoro Oficial
Walverdes - Anticontrole
Frank Jorge - Vida de verdade

INTERNACIONAL

1 - The Strokes - Is this it
2 - Franz Ferdinand - Franz Ferdinand
3 - Arctic Monkeys - Whatever People Say I Am, That's What I'm Not
4 - Amy Winehouse - Back to black
5 - Kaiser Chiefs - Employment
6 - The Libertines - Up the bracket
7 - The Raconteurs - Broken Boy Soldiers
8 - Radiohead - In Rainbows
9 - The Fratellis - Costello Music
10 - Weezer - Maladroit

Não consigo não citar

The Rakes - Capture/realese
She Wants Revange - She Wants Revange
White Stripes - Elephant
Johnny Cash - American IV: The Man Comes Around
Queens of The Stone Age - Songs For The Deaf

Combustíveis fósseis

2009-11-26T15:56:00.002-02:00

Acompanhar uma reunião sobre zoneamento na Câmara de Vereadores, dar uma passadinha na Prefeitura para pegar uns papéis que poderiam render alguma coisa, correr para a redação a tempo de escrever a matéria. Ou seja, o planejamento era precário, mas existia. A vida é que não costuma respeitar planejamentos.

- Marcos, a gente pode dar uma passadinha na Prefeitura, pra eu pegar uns papéis? É rapidinho.

O motorista fez o retorno. A mudança na rota ia fazer a volta ao jornal demorar um pouquinho mais, mas ele não reclamou. Não devia ter ninguém esperando pelo carro. Toca o telefone.

- Oi?
- Você já viu o que a Cláudia escreveu?
- Como?

Era um tio ao telefone. Cláudia era a uma ex-namorada com quem não falava pessoalmente há algum tempo. O tio e ela nunca tinham se visto e mal sabiam um do outro, o que tornava tudo aquilo ainda mais estranho.

- Não tô sabendo de nada...
- Parece que ela acabou com o namorado. Colocou um texto na internet, fala coisas horríveis desse cara e de ti também. Tens que fazer alguma coisa...
- Ela acabou o namoro?
- O texto começa dizendo “Um era um cretino. O outro, um covarde” e depois disso é lama...
- Tem certeza de que ela acabou o namoro?
- É com isso que estás preocupado?

Era com isso que estava preocupado – embora essa não fosse a palavra exata. Preocupação não era o que sentia, na verdade. Não fazia sentido, mas se sentia feliz. Namorou Cláudia durante pouco tempo, três ou quatro anos atrás, quando morava em outra cidade. O final foi cheio de brigas, idas e vindas.

A mudança de cidade e o tempo fizeram com que as mágoas mútuas de fim de relação virassem algo contornável e eles voltaram a se falar esporadicamente. Até ficou feliz quando ela disse que estava namorando outro sujeito. Trocavam confidências sobre a vida que levavam e lembravam com carinho de coisas pontuais da época em que estavam juntos. Não conseguia entender aquele súbito alívio que sentiu quando soube que ela estava sozinha de novo.

- Ela escreveu que tu...
- Esquece “eu”, o que ela disse sobre ele? Como assim, acabou? Por quê?
- Mas, cara, ela escreveu coisas muito sérias aqui.
- Isso não importa! Olha só, tio, tenho que desligar. Tá uma correria danada aqui.

O carro tinha chegado à Prefeitura. Desceu, foi até o balcão, disse o que combinara e com quem. Indicaram o caminho, foi até lá, pegou um maço de documentos. Agradeceu, folheou, voltou para o carro. Tudo isso mecanicamente, é claro. Na cabeça, aquela história toda que o tio – por quê logo ele? – ligou para contar.

Lembrou da última vez que conversou com Cláudia. Ela se despediu dizendo para ele deixar a vida chata que andava levando na nova cidade enquanto não tivesse quem magoar. Ele brincou, disse que sempre dava um jeito de magoar alguém e riu. Ficou claro que Cláudia não achou muita graça, mas o assunto parou por ali.

Não lembrava quanto tempo tinha aquela última conversa. Duas semanas, um mês, mais? Pensou na preocupação do tio sobre o que ela disse no tal texto. Não conseguia imaginar o que poderia ser tão grave, se as atuais conversas eram tão agradáveis. Pelo menos para ele. “Um era um cretino. O outro, um covarde”, balbuciou.

O “covarde” que lhe coube estava na medida. Havia boas doses de covardia no quinhão de culpa dele pelo fim daquela história. Aceitava tranquilamente a pecha. Até voltava a se achar covarde por não aproveitar a pequena euforia que sentia por Cláudia estar sozinha como combustível para chutar tudo e fugir dali. Voltar para a velha cidade, a velha casa, os velhos braços – sem pensar muito em até que ponto isso era mesmo possível.

Mas o carro chegou ao jornal e ele tinha uma matéria para escrever. Depois de lead, sublead e da preocupação em reproduzir fielmente as frases dos vereadores, o impacto de tudo aquilo diminuiu. A ponto de começar a acreditar que talvez não houvesse acontecido telefonema nenhum – só um devaneio rápido, no caminho entre uma monótona reunião na Câmara e uma passada rápida na Prefeitura, para pegar uns papéis.

Que, no final das contas, nem rendiam matéria.

As frases e a interinidade

2009-11-23T20:50:00.000-02:00

Escolher as frases foi uma das coisas mais divertidas durante os 22 dias em que cobri Cláudio Prisco em sua coluna diária de política no jornal A Notícia. E olha que não foram poucas as coisas divertidas durante a interinidade. Pra registrar, coloco abaixo as 21 frases que foram publicadas. Um dia eu esqueci (acontece).

Na prática, acabei descobrindo que o pessoal de direita é muito melhor frasista que o de esquerda.

Seguem, em ordem de publicação.

Todo “otimista é um mal informado.
PAULO FRANCIS, jornalista e escritor.

O Brasil está como uma sopa na geladeira. Formou-se uma camada de gordura por cima que a torna intragável
LEONEL BRIZOLA, ex-governador do Rio de Janeiro e do Rio Grande do Sul.

A impunidade gera a audácia dos maus.
CARLOS LACERDA, jornalista e ex-governador do Estado da Guanabara.

A internet fez mais pela democracia que qualquer pretenso revolucionário.
FERNANDO GABEIRA (PV), deputado federal e ex-revolucionário.

No ministério tem gente capaz, o problema é que a maioria é capaz de qualquer coisa.
GETÚLIO VARGAS, ex-presidente da República (a frase na verdade é o Barão de Itararé e foi creditada de forma errada).

A senhora tem ideias boas e ideias novas. Pena que as boas não sejam novas e as novas não sejam boas.
ROBERTO CAMPOS, ex-ministro e ex-deputado, em debate com a economista Maria da Conceição Tavares.

Intimidade gera filhos ou aborrecimentos.
JÂNIO QUADROS, ex-presidente, em resposta a uma repórter que o chamou de “você”.

O político de carreira é aquele que faz de cada solução um problema.
WOODY ALLEN, cineasta americano.

O Brasil não precisa apenas de um choque fiscal. Precisa, também, de um choque de capitalismo, um choque de livre iniciativa, sujeita a riscos e não apenas a prêmios.
MÁRIO COVAS, ex-senador e ex-governador de São Paulo, quando disputou a presidência pelo PSDB, em 1989.

A diferença entre uma“ democracia e uma ditadura consiste em que numa democracia se pode votar antes de obedecer as ordens.
CHARLES BUKOWSKI, escritor americano, morto em 1994.

De onde menos se espera, daí é que não sai nada.
APARÍCIO TORELLY, humorista conhecido como Barão de Itararé.

Autodidata é um ignorante por conta própria.
MÁRIO QUINTANA, escritor gaúcho, morto em 1994.

Sou um comunista revolucionário, por favor!
LUIZ CARLOS PRESTES, em 1989, ao ser chamado de “líder socialista”.

Um governo forte se faz perdoando.
JUSCELINO KUBITSCHEK, presidente da República entre 1956 e 1971, morto em 1976.

No dia em que voltar a ser candidato, pode me colocar em uma camisa-de-força.
ANTONIO ERMÍRIO DE MORAIS, empresário, relembrando a disputa pelo governo paulista em 1986. Ele fi cou em segundo lugar, atrás de Orestes Quércia.

A esquerda é boa para duas coisas: organizar manifestações de rua e desorganizar a economia.
HUMBERTO CASTELLO BRANCO, primeiro presidente do regime militar iniciado em 1964.

Toda coerência é, no mínimo, suspeita.
NELSON RODRIGUES, jornalista e dramaturgo.

A gente só diz sim ou não no casamento e, ainda assim, às vezes erra.
ITAMAR FRANCO, ex-presidente da República.

Política é como nuvem. Você olha e ela está de um jeito. Olha de novo e ela já mudou.
MAGALHÃES PINTO, ex-governador de Minas Gerais, morto em 1996.

A esquerda tem o velho hábito de só ler aqueles livros que já concordam com as ideias que ela tem.
CAETANO VELOSO, cantor e compositor.

Período pré-eleitoral

2009-11-18T03:27:00.002-02:00

Quando ele entrou no ônibus, reconheci de cara e levei um susto. Na última vez que o vira, estava no palácio do governo. O governador reeleito assumira poucos dias antes e ainda não completara a equipe. Ele estava lá, representando o partido. Cochichava na ante-sala com outros três políticos “partido de si mesmo”, enquanto no gabinente os tubarões repartiam o governo entre si.

A colega do jornal concorrente até juntou os três para uma foto, que rendeu uma nota divertida. “Nós também ajudamos a eleger o governador”, repetiam. Com tanta convicção que por um momento esquecíamos que os candidatos daquelas siglas estranhas teriam dificuldade para se elegerem vereadores em pequenas cidades.

Mas em meio aqueles semi-anônimos, ele era um quase conhecido. Era veterano de outras eleições – governo, prefeitura. Sempre do mesmo jeito. Candidatura isolada por partido nanico, apoio ao cavalo vencedor no segundo turno, tentativa de emplacar um cargo no segundo ou terceiro escalão em janeiro.

Agora, ali no ônibus, símbolo de uma jogada que não deu certo.

Se era ele mesmo, claro.

Vinde a mim os cavalinhos

2009-10-28T05:23:00.001-02:00

São duas as ocasiões em que um homem não deve jogar: quando não tem dinheiro e quando tem. A frase era de Mark Twain - ou pelo menos era isso que dizia aquele site bizarro de citações que o google lhe indicara. Concordou com a frase. Lembrou das histórias de Bukowski e os cavalos, quase todas sobre falta de dinheiro e de sorte. Aquilo não era para ele, que tinha a prudência mais do que refletida na frase que abre o parágrafo.

Não era um homem de apostas.

Mesmo que fosse, morava numa cidade sem hipódromo.

Era tudo isso que tornava tão dificil entender aquela estranha sensação de ter colocado todas as fichas nos cavalos errados...

...

2009-10-27T04:12:00.000-02:00

A única coisa que tem me deixado feliz, é o que tenho de mais provisório.

Preciso bolar meus próprios planos, em vem de ficar a reboque dos planos dos outros...

...

2009-10-27T03:54:00.002-02:00

Eu disse que vivo arranjando novas desculpas para justificar os velhos hábitos.

Ela mandou eu me foder.

Até que fazia sentido.

Listas...

2009-10-19T06:58:00.002-02:00

A revista Rolling Stone fez uma ousada lista de 100 melhores músicas brasileiras. Na comunidade da finada revista Bizz no orkut tem uma discussão sobre a lista e os votos dos jornalistas que deram origem a ela. Deu vontade de pitacar também. Pensei um pouquinho e lembrei, com carinho, dessas 20 aí. Sem ordem de preferência.

Dê um rolê - Gal Costa, no disco a Todo Vapor
Mestre Jonas - Sá, Rodrix e Guarabyra
Espelhos Quebrados - Ronnie Von
Todos Estão Surdos - Roberto Carlos
Qualquer coisa - Caetano Veloso
Domingo no parque - Gilberto Gil
Minha menina - Mutantes
Todo amor que houver nessa vida - Barão Vermelho, o primeiro disco, com Cazuza
Farto do Rock n Roll - Ira!
Comida - Titãs
Velha Roupa Colorida - Belchior
Nine out of Ten - Caetano Veloso
O vencedor - Los Hermanos
As curvas da Estrada de Santos - Roberto Carlos
Casa pré-fabricada - Los Hermanos
Não vá se perder por aí - Mutantes
Com qualquer dois mil réis - Novos Baianos
Dos margaritas - Paralamas do Sucesso
Fera Ferida - Marian Bethânia
Eu quero botar meu bloco na rua - Sérgio Sampaio

Quando eu acordar, vou querer trocar metade.

atualização: nem fui dormir ainda e já lembrei de Nervos de Aço, do Lupicínio Rodrigues
atualização 2: Esse tal de Roque Enrow, da Rita Lee... não durmo hoje

Pauta de manhã

2009-10-15T03:17:00.006-03:00

Túnel do tempo

2009-10-04T19:50:00.000-03:00

Eu não sabia onde estava e nem com quem ia. Entendi que aquele lugar deveria ser familiar, mas não era. Embora a situação e até algumas pessoas fossem. Balada, cheiro de fumaça, pouco iluminação, músicas empolgantes tocando, uma fila para comprar bebida. Pra onde fui imediatamente.

Na fila, um homem me olhou como se nos conhecêssemos. Abriu um sorriso que retribuí. Perguntei se nos conhecíamos e ele disse que não sabia.

- Desde que perdi a memória, eu olho para todas as pessoas como se conhecesse. Vai que conheço?

Podia ser ironia, mas parecia que não. Certa ingenuidade no jeito de olhar e falar denunciava a verdade. Pelo menos parecia. Tinha certeza de que não o conhecia, mas era tarde demais pra evitar a conversa na fila. Ele continuou a falar, mesmo que eu não prestasse tanta atenção assim ao papo “se beber não dirija” que começou.

O dj colocou take me out, a do Franz Ferdinand, para tocar. Era motivo suficiente para deixar a fila e a conversa para depois. Pedi licença e corri pra lá. No meio do caminho, vi aquela garota que sempre me deixou maluco na época em que tinha namorada. Não tenho mais, mas não perdi o hábito de vê-la como algo proibido – e para quem deveria olhar disfarçadamente.

Passei sem cumprimentar, mas ela me parou. Oi, tudo bem, quanto tempo e etcéteras. Beijos no rosto que não acabavam. Um, dois, três, quatro. Quatro? Depois do quinto, como se imaginasse a ex por perto em espreita – mesmo sem sentido nenhum hoje em dia – peguei a menina pelo braço para irmos um lugar mais discreto e fazer aquilo direito. Foi mútuo.

Era um das noites como as melhores de 2004, 2005, 2006, em lugares escuros e barulhentos de São Paulo e Florianópolis. Estava de mão dada com a menina, em busca de lugar mais íntimo, quando o momento foi interrompido por outro velho amigo. Ele veio dar parabéns pelo meu aniversário.

Não entendi. Pelo que lembrava, faltava meio ano para meu aniversário. Fiquei desesperado. Como assim, 28 anos hoje? Não fazia sentido. Nem a data, nem a idade, nem o meu desespero. Era como se em um instante só eu tivesse envelhecido tudo que evitei envelhecer até hoje. Os tais 28 anos estavam ali, humilhantemente expostos. Nada mais importava. A noite, take me out, as mãos dadas com aquela menina – há tanto tempo desejada.

Acordei assustado, ofegante e aliviado. Era sonho. Continuava com meus 27 anos, cinco meses e todo o tempo do mundo para evitar a vida adulta.

Vestígio

2009-09-21T07:13:00.004-03:00

Dois dias depois, a mordida que recebeu no lábio ainda doía.

Ele ria.

Deve ser pra eu lembrar que ela me ama.
E que o amor dói.

2009-09-18T04:51:00.001-03:00

Eu tinha uma professor que sempre citava Noel.

Dizia:

- Perto de você me calo, tudo penso nada falo. Tenho medo de chorar.

Eu não precisar dizer mais do que disso mesmo...

Algo a dizer

2009-09-16T05:45:00.001-03:00

A dez mil passos do destino largado. Procurando lembrar de coisas anotadas e uma placa com o nome da rua. Nada é muito fácil. O sol macio leva seis mil horas para me dar o que queria. Desprezo o presente. A lua me daria mais em menos tempo. E eu também recusaria.

Lembro de coisas que não existem. Rio e tropeço em algo que nunca existiu, que nunca riu. Alcanço a esquina, dobro e guardo no bolso uma moeda de um centavo que não deveria ser minha. Terei roubado o centavo? Não sei, não lembro, não faço questão...

A rua tem bares e mercearias, eu só tenho um centavo e acho que não é meu. Danem-se: eu, o centavo, os bares, mercearias, a rua, tudo.

(eu só queria dizer que não acredito mais em histórias de amor)

----
Cada palavra do texto acima foi escrita em dezembro de 2000. Na época, era uma mentira eloqüente. Tropecei nele fuçando pastas antigas. Fiquei com saudade daquele Upiara, trouxe para cá. Talvez hoje faça mais sentido, inclusive.

Resgates

2009-09-08T23:14:00.003-03:00

No meio de uma conversa, tropecei em um trecho de um dos meus livros mais queridos. O livro não é meu, é de Marçal Aquino e se chama Eu receberia a piores notícias dos seus lindos lábios. O trecho me deu vontade de reler a história.

(...)
"O que acontece é que, quando estou com você, eu me perdôo por todas as lutas que a vida venceu por pontos, e me esqueço completamente que gente como eu, no fim, acaba saindo mais cedo de bares, de brigas e de amores para não pagar a conta. Isso eu poderia ter dito a ela. Mas não disse.
(...)

Esse trecho, reencontrado ao acaso, é a história da minha vida. Pra celebrar a redescoberta dele, vou recuperar aqui no blog o perfil do Marçal Aquino que escrevi lá por 2002, quando ele deu uma oficina sobre diálogo no cinema, no Florianópolis Audiovisual Mercosul. Segue abaixo.

Roteirista por acaso e de má vontade - perfil de Marçal Aquino

O homem alto, de barba, jaqueta de couro e jeito descolado entra na sala onde a pequena platéia espera sentada. Vai logo avisando: "não vou quero ficar falando sozinho. É melhor que seja uma conversa". O homem é Marçal Aquino, escritor e roteirista de cinema. A platéia é formada basicamente por estudantes universitários - a maioria do curso de Cinema - dispostos a aprender os segredos e truques da criação de diálogos em filmes. Esse era o objetivo do whorkshop "Diálogos no cinema", um dos principais eventos do 7º Florianópolis Audiovisual Mercosul. Mas, esvaziado pela ausência do também escritor e roteirista Tabajara Ruas, o que seria diálogo se transformou num monólogo em que Marçal Aquino falou de literatura, de cinema e, principalmente, de si mesmo.

Aquino se apressou em dizer que não é exatamente um roteirista, mas sim um escritor que escreve roteiros. "Quando eu acho uma boa história não penso em fazer um roteiro, penso em escrever um conto, um romance". Diz ter uma relação romântica com o ofício de escrever. Não consegue criar no computador, prefere escrever a mão num caderno. "Cada escritor tem as suas manhas e manias". E ele parece ter muitas. Escreve desde os 14 anos e se sente realizado por conseguir viver disso, sem precisar de outra ocupação. Já publicou doze livros, quatro deles infanto-juvenis da antiga série Vagalume da editora Ática. "Estava muito feliz com a literatura até que trombei com o cinema".

Chegou ao cinema através do diretor Beto Brant. A parceria entre os dois começou quando o diretor quis filmar um curta-metragem baseado em um conto de Aquino. Ele autorizou, mas não participou do projeto. Um tempo depois, Brant procurava uma história para filmar seu primeiro longa-metragem e se interessou novamente por um texto de Aquino: o conto Os Matadores. E foi aí que Marçal Aquino entrou para o mundo dos roteiristas. Envolveu-se no projeto, levou Brant para conhecer a fronteira com o Paraguai - cenário da história - e iniciou uma parceria de sucesso.

Além de Os Matadores, a trabalho conjunto de Marçal Aquino e Beto Brant rendeu mais dois filmes, Ação entre amigos e O Invasor. E a parceria parece estar longe de terminar. Em entrevista ao jornal Zero, Beto Brant destacou o trabalho de Aquino: "O cinema que eu faço é muito comprometido com a literatura que o Marçal faz. Ele tem uma experiência como jornalista de muitos anos, e gosto desse apego dele com a observação da realidade. O que eu acho interessante nessa parceria é que a gente faz um registro do nosso olhar sobre o mundo contemporâneo". Aquino também elogia Brant. Diz que se trata de um diretor que não é escravo do roteiro. E cita uma qualidade do parceiro que pareceria óbvia, gostar de cinema. "Muitos diretores brasileiros não gostam de cinema, não têm cultura cinematográfica", explica.

Neste ponto do whorkshop, Marçal Aquino passa a falar sobre cinema de uma forma geral. Ou melhor, dispara a metralhadora para o cinema americano: "Americano não gosta de pensar, não gosta de nada subentendido"; "O cinema americano educou esteticamente o público brasileiro, por isso brasileiro não tem paciência pra filme europeu"; "Os americanos dominaram corações e mentes com a indústria cultura deles"; "Eles querem que o cinema seja como um sanduíche McDonald´s na China".

Mas irrita Marçal Aquino é a rigidez no formato dos roteiros de Hollywood. "Mostrei o roteiro de O invasor para um diretor americano e ele achou que o filme era uma comédia". O roteirista acredita que essas formas rígidas são uma perversão e considera um erro a pretensão de pensar pelo telespectador. "Se eles tem toda a forma por que acontecem fracassos de bilheteria?".

Quando a platéia começa a ter certeza de que está diante de um anti-americano legítimo, Aquino diminui o tom e diz que o cinema de Hollywood também pode ser maravilhoso. Cita Martin Scorcese e Steven Spilberg. Diz que não vai ser feito um filme sobre o holocausto melhor do que A lista de Schindler. E é do cinema americano que ele tira os dois exemplos de bons roteiros produzidos nos últimos anos: O sexto sentido e Amnésia. O primeiro, Aquino classificou como uma história besta que só se salva pelo roteiro. E reclama do uso do flashback no final do filme para desmontar os truques do roteiro e deixar a história mais fácil de ser compreendida. "É a hora de sair do cinema indignado porque estão insultando sua inteligência".

Em Amnésia o erro não teria se repetido. A narrativa ao contrário do filme de Christian Nola deixou Marçal Aquino chocado quando a viu pela primeira vez . "A trama é pequena e a montagem é engenhosa". Para Aquino, é o exemplo de um filme que não fez concessões e teve uma grande bilheteria. Mesmo que boa parte desse sucesso de público tenha acontecido porque muitas pessoas tiveram que assistir ao filme duas vezes para poder entendê-lo. E essa segunda sessão de Amnésia mostra como o grande mérito do filme é o roteiro. "Desmonta o truque, ele fica chato. Dormi quando vi o filme pela segunda vez".

Depois de falar sobre os dois filmes, Aquino começa a falar sobre arte de escrever roteiros. "Já que a gente tem que falar de roteiro... na verdade eu preferia falar de literatura", lamenta. Primeiro, deu uma dica: para aprender a fazer roteiros, o melhor exercício e pegar um filme que goste, conseguir o roteiro e analisar. Ele aprendeu fazendo. "Não tem mistério, é descrição e diálogo. Tem programas de computador colocam o texto no formato". Diz que um bom roteiro deve descrever ações, inserir diálogos e sugerir situações. Não deve ser muito fechado.

Ele não perde uma chance para desvalorizar a função, não gosta de escrever roteiros. Alguém pergunta porquê e ele responde meio sem jeito: "Dá um trampo e é pouco reconhecido. Se vacilar não é nem chamado para a estréia". Mas em seguida reconhece que o roteirista está cada mais valorizado no cinema brasileiro. Principalmente porque os cineastas precisam apresentar um roteiro para conseguir patrocinadores para as produções.

Depois de dissertar sobre literatura, cinema nacional, americano, roteiro e a própria vida, Aquino entra finalmente no tema do workshop: diálogo no cinema. Começa dizendo que os diálogos são o calcanhar de Aquiles das produções nacionais. Atribui isso à mania do brasileiro de querer falar bonitinho. Diz que os diálogos do personagens precisam ter legitimidade e só há uma maneira de consegui-la: ir para a rua e prestar atenção em como as pessoas falam. Cita uma frase de Nelson Rodrigues, que ele considera nosso melhor dialoguista: "escritor brasileiro toma pouco cafezinho".

A capacidade de ir para as ruas, captar o jeito de falar das pessoas e encontrar boas histórias, ele diz que aprendeu trabalhando como repórter. Aquino confessa que tem mania de ouvir conversa alheia. Conta que certa vez ouviu sem querer, num bar, uma conversa entre dois homens que terminava com a frase "ser mulher deve ser bem esquisito". Ficou por perto para tentar ouvir o resto da conversa, achar o contexto da frase. Mas ela acabava assim mesmo: "ser mulher deve ser bem esquisito".

Ao final, Marçal Aquino entrega seus segredos de roteirista. Diz que é preciso ter imaginação, observação e experiência. E que não basta transcrever a vida real porque soa falso, artificial. A vida real deve servir apenas como ponto de partida. E conclui que é mais fácil criar diálogos no cinema que na literatura. Ah, a literatura. "Mas já que a gente tem que falar de roteiro..."

Fazer uma tremenda anarquia

2009-08-17T23:56:00.001-03:00

Voltei a ouvir Ronnie Von. Como disse lá no twitter, os anos 60/70 foram tão efervescentes que a gente acha pérolas nos lugares mais absurdos. Como imaginar alguém cantando uma música como Anarquia em 1968.

Ronnie Von - Anarquia by upiara

Segundo de abril

2009-07-20T21:54:00.002-03:00

Escrevi o texto que segue para uma daquelas vagas de trainee do Curso Abril, em 2004. Foi a minha segunda tentativa, depois de ter feito outro em 2003. Quem disputava uma vaga como jornalista tinha que escrever um texto de sei lá quantos toques respondendo a pergunta "quem é você e porque escolheu jornalismo?". Estou resgatando o texto porque gosto e dele e até pensava que já estivesse por aqui.

Saudade daquele idealismo todo. Mas até que não mudei muito. E nem achei novos significados pro meu nome.

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Soletrar o nome é um ato praticamente diário. Upiara não se importa, gosta do nome que tem. Não se importa de repetir e ter que explicar o que significa. Sabe que o nome vem do idioma tupi-guarani e que existem muitas versões sobre o seu significado. Talvez aí esteja a primeira afinidade de Upiara com a profissão de jornalista: versões diferentes e até conflitantes para uma mesma história. Desde o berço.

O primeiro significado para o nome Upiara - aquele que a mãe do rapaz achou em um dicionário de nomes indígenas no longínquo verão de 1982 - seria "o descendente". Ele carregava o nome sem ter qualquer descendência especial. Apenas mais um gaúcho, de família materna italiana e paterna portuguesa, com algum sangue indígena para completar a mistura. Pensando bem, o jornalismo de hoje também tem uma descendência pouco expressiva: nasceu com um simples impresso com informações sobre a chegada e a saída de navios em portos.

A certeza de que Upiara significava "o descendente" durou 18 anos. Acontece o mesmo com muitas histórias mal contadas, tidas como verdades absolutas até o momento em que um repórter abelhudo, por acaso, encontra uma fonte que joga um pouco de dúvida naquela certeza toda. No caso de Upiara, a fonte era uma índia que, ao saber qual era seu nome, não perguntou o significado, disse: "é príncipe de mata". Mesmo que a mata não seja propriamente um reino, um pouco de nobreza na descendência de alguém é sempre uma boa pedida. No final das contas, um significado não anulava o outro.

Estranho mesmo, foi encontrar na internet um site especializado em nomes indígenas que dava para o inocente "descendente" um significado mais complexo. Ao ler na tela do computador que seu nome queria dizer "inimigo, adversário", Upiara não pôde conter um risinho de satisfação. Lembrou mais uma vez da profissão que escolheu, das histórias com mais versões do que verdades - mesmo as que parecem mais banais. Inclusive, o jornalismo tem muito de inimigo, de adversário. Governos autoritários e políticos desonestos estão aí para não nos deixar mentir. Ou melhor, para nos dar a satisfação de contar uma verdade oculta.

Upiara estava satisfeito em ser "inimigo, adversário", quando encontrou a quarta e - por enquanto - última hipótese para o significado de seu nome. "Aquele que luta contra o mal", informava mais um site especializado em nomes indígenas. Como sempre foi um daqueles que torcem para o bandido em filmes e novelas, ele não gostou da idéia de ter nome de super-herói. No fundo, nunca achou a menor graça nessa história de bem e de mal. Pela primeira vez, não conseguiu fazer paralelo entre seu nome e a profissão que escolheu. Não consegue ver o jornalismo como uma cruzada ou uma missão. Mesmo que a informação muita vezes possa ser uma arma contra aquilo que é nocivo à sociedade, esse não pode ser o objetivo básico do jornalista. Ele não interroga, entrevista. Não denuncia, apenas conta histórias. Não carrega bandeiras... informa.

A busca pelo real significado de seu nome talvez nunca acabe. Mas Upiara se sente tranqüilo. É assim também com a profissão que escolheu e que o diverte tanto: sempre vai existir mais uma história para ser contada, mais um dead-line para ser cumprido. Voltando ao tema que foi proposto, pode-se dizer que Upiara escolheu jornalismo como profissão no momento em que foi registrado com esse nome. Ou não. Pode-se dizer também que ele escolheu a redação como local de trabalho porque desde menino gostava ler jornal e nunca se importou de ficar com as mãos sujas de tinta. Pode-se até dizer que ele só é jornalista por falta de imaginação: não se imaginava fazendo outra coisa.

Passado, presente, etc

2009-07-16T21:42:00.001-03:00

A gente tem tanta gavetas fechadas que até esquece de algumas. Abri uma delas hoje, por acaso, os meus emails enviados. Fuçando, parei em um que escrevi para uma moça (não interessa dizer) pouco antes de vir morar em Joinville. Entendi melhor porque estou aqui. E vi semelhanças nos momentos. Vou até reproduzir, porque gostei do tom.

Você já tinha me falado da teoria das malas prontas e dos móveis não-comprados.
Realmente se encaixa um pouco no que eu queria dizer quando falava em "se desfazer das coisas".
Eu até tenho comprado coisas... sou o feliz proprietário de um microondas, um fogão e uma cama box (vc sabe), mas tenho certeza de que não é isso que vai me prender a algum lugar.
O que eu achava que ia me prender era a relação com ela e eu a destruí da pior forma possível justamente por acreditar que seria pior mais tarde.
Agora essa história mal resolvida é o que mais me impulsiona a sair daqui.

Mesmo assim, não é isso que me agonia. O que me agonia é que perco o tesão pelas coisas muito rapidamente. Foi assim no curso do Estadão, foi com ela, está sendo aqui no jornal.
Parece que eu vou precisar de tornados regulares que me levem pra longe de tudo.

Aqueles textos tem a ver com isso... com estar no meio da rua, de braços abertos esperando o tornado passar. Antes do ônibus, de preferência.

Talvez seja somente porque eu acabei de descobrir que não sou peter pan, mas continuo correndo atrás da fada sininho.

Acho que eu estava mesmo precisando dessas férias... preciso saber o que fazer depois delas...

Não acreditem na cara de anjo

2009-07-15T12:22:00.001-03:00

O nome é Caetano

2009-07-05T16:49:00.002-03:00

Três noites

2009-06-30T12:08:00.002-03:00

Ela tinha olhos de ressaca. Tinha, sim. Não estou citando, embora cite, Machado de Assis, Capitu, o escabau. Olhos de ressaca não têm o mesmo mistério do século XIX. Eram olhos de permanente ressaca, uma coisa meio junkie, de jovem de metrópole que passou as últimas três noites acordada, entre uma pista e outra, e os últimos três dias também, entre uma cama e outra.

O olhar era fácil de reconhecer, mas era totalmente inadequado. Não estávamos em uma metrópole e nem mesmo naquela capitalzinha em que as pessoas tentam ser mais modernas do que a cidade permite. No interior, na cinza e chuvosa cidade industrial que tenta aprender, a passos tímidos, o que significa diversão noturna, naquela noite em que aqueles nem tão rapazes de terno tocavam sucessos óbvios do rock anos 50, 60 e 70, aqueles olhos de ressaca contemporâneos não poderiam passar despercebidos. Deve ser por isso que não os esqueço desde aquela noite.

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“Quem gosta de homem é viado, mulher gosta de dinheiro”, ela disse, do nada, antes de se apresentar. Se era uma cantada, eu era o homem errado, pensei, lembrando que já tinha marcado três cervejas na comanda e que só teria dinheiro para mais três. Mesmo assim, dei conversa. Ela estava completamente bêbada, provavelmente misturou alguma coisa à bebida. Não falava coisa com coisa. Eu tinha participado do assassinato de uma garrafa de rum uma hora antes, minutos antes de entrar na balada, não estava muito longe dela.

Não é preciso se entender muito para que bocas se encontrem e façam o resto. Assim foi. No final da festa, estava tão alucinada ainda que deixou o carro por lá e me pediu carona. Quem me dava carona não se importou em deixá-la. No dia seguinte, encontrou o celular da moça.

- Aquela mulher que ficou contigo ontem é louca.
- Por quê [risos].
- Liguei para falar que estava com o celular e ela perguntou o que tinha acontecido. Disse que ela tinha ficado com meu amigo e etc. Ela disse: “mas eu não gosto de homem!”.

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Desci pra pista. Foi um ímpeto. Precisava voltar para a pista de dança e parar de perder a noite com aquele assunto. Desci as escadas e senti uma sensação canalha de ter feito a coisa certa, quando percebi que estava tocando uma daquelas músicas responsáveis por me tirar de casa nas noites de sábado. Era um Franz Ferdinand e o ano era 2004.

Encostei no primeiro canto vago de parede. Não deu tempo de parar no bar e pegar outra bebida. Precisava queria sair logo lá de cima, do terraço, me misturar aos que dançavam, me camuflar. Da parede, foquei uma menina que dançava. Cabelo roxo, uma blusa branca, olhos sacanas. Ela percebeu que era olhada, veio, ofereceu a cerveja, Skol. Antes do fim do take me out, o beijo. Era assim, naquelas noites de 2004.

Os problemas tinham ficado lá em cima, mas eu sabia que logo voltariam, desceriam e me encontrariam ali – beijando a estranha. Levei a estranha para um canto mais reservado. De lá, para casa – diante dos olhos incrédulos da pessoa que naquela noite era problema, embora tivesse sido solução em tantas outras. Era assim, naquelas noites de 2004.

Com aquela canção de Odair José na cabeça

2009-06-12T20:01:00.002-03:00

Cansou da pista, cansou da noite. Desceu as escadas, foi ao caixa, pagou a conta e saiu. Não havia de quem se despedir. Já era dia, estava na rua Augusta e foi em direção à avenida Paulista. O mais sensato seria seguir em direção ao Centro e pegar o metrô, mas não tinha sido nada sensato naquela noite. Bêbado como estava, nem percebeu que caminho pegou. Andou um tanto mais e foi chamado por um homem que estava do outro lado da rua. Estranhou e parou para ouvir o que o homem de camisa branca, jeito de garçom e que atravessava a rua queria lhe falar.

- Você não quer conhecer a nossa casa? - pergunta e já ajuda o rapaz a atravessar a rua, antes mesmo da resposta.
- Quanto é?
- Dez reais, você ganha uma cerveja e uma caipirinha.
- Aceita cartão de débito?
- Sim, claro.
- São só dez mesmo?
- Sim. Se quiser mais, lá dentro acerta direto com as meninas...

Ele entrega o cartão ao sujeito, que passa à mulher do caixa (“tira dez reais aí”). Digita a senha, guarda o cartão e entra no bar – que não é muito grande, mas é mais arrumado do que ele esperava. Se é que esperava alguma coisa. As duas “meninas” do balcão nem esperam que ele pegue a cerveja.

- Taí o príncipe que eu disse que ia chegar - diz a que tem maior iniciativa, já chegando junto e marcando posição.

Uma risada, um sorriso. Abre a lata, bebe um gole. A segunda menina desiste e deixa o rapaz para a primeira, que já o faz abraçá-la por trás. Ele confere e percebe que a primeira é melhor mesmo, não se importa, bebe outro gole enquanto verifica a marca de biquíni na bunda da mulher.

- Você vai querer ir pro quarto, benzinho?
- Depende... quanto é?
- Cem e mais vinte do quarto.
- Ah, não tenho tanto...
Quanto você tem?
- Nem sei, pra dizer a verdade... uns noventa.
- Eu faço pra você.

Ela o acompanha até a porta, onde está a mulher do caixa. Ele entrega o cartão e a mulher diz:

- Tira noventa aí.
- Não deu - diz a caixa depois que ele digita a senha.
- Tenta oitenta - ela insiste.
- Não deu...
- Setenta!

Mais uma vez a mulher passa o cartão e o rapaz digita a senha. Ele gastou mais do que pensara, bebeu bem mais do que queria e estava a prestes a terminar a noite de um jeito que não imaginara. Se aquele cartão passasse, é claro.

- Passou – disse a mulher do caixa, para alívio de todos.

*****

(...)

*****

Enquanto desciam as escadas – ele vestido, ela nua e enrolada numa toalha branca – lembrou da cerveja e a caipirinha que lhe foram prometidas na entrada.

- Eu tenho direito a uma caipirinha ainda, né?
- Tem sim, eu pego pra você.

De toalha, ela atravessa o balcão e pede a caipirinha que parece ser feita com suco de limão em pó e vodka de garrafa plástica. Entrega pra ele e some de vez por uma porta ao lado da escada. O rapaz bebe um gole e confirma que a bebida é realmente péssima. Olha pro balcão e vê somente um garçom e a outra mulher, aquela que ele não quis. Para completar o cenário, tocam músicas do Reginaldo Rossi, na versão ao vivo de um sertanejo qualquer. Sorri, acha que é perfeito e senta na ponta de um dos sofás para beber a caipirinha e cantar baixinho:

- “Porque você é o meu pedaço de mau caminho, a medida certa para o meu carinho, a coisa mais linda que eu já conheci...”.

Sorri, bebe mais. Está contente. Gastou o que podia e duas vezes mais o que não podia. Mas se divertiu um bocado. O garçom vem perguntar se ele quer mais alguma coisa e a resposta enfática (“não! eu já fiz tudo que deveria fazer”) é acompanhada por uma gargalhada. O garçom se afasta e ele segue cantando baixinho.

- “Nesse corpo meigo e tão pequeno há uma espécie de veneno bem gostoso de provar. Como pode haver tanto desejo, nos seus olhos, nos seus beijos, no seu jeito de abraçar...”.

Percebe que a outra mulher está vindo até ele. É realmente bem pior, mais velha, com cara de nordestina sofrida de documentário. Bebe mais um gole, ela chega, pára em frente a ele e pergunta com o sotaque óbvio:

- Você tá apaixonado?
- Não – e ri – eu não me apaixono muito fácil, não...
- Ah, é que você tava cantando aí sozinho...
- Eu ia embora, mas tava tocando umas músicas que eu gosto...
- Ah, eu também adoro...
- E tenho que beber essa caipirinha horrível também.
- É horrível mesmo, não bebe esse troço, não.

Os dois riem. Ela é mais feia, mas é simpática. Devia ter certeza que dali não sairia outro programa. Continua de pé na frente do rapaz.

- Você me paga uma cerveja? É que eu to morrendo de sede...
- Beibe, eu até pagava. Juro. Mas eu só tenho o do metrô.
- Ah... não tem importância. Sabe, eu vim do nordeste faz um tempo...
- Peraí... senta aqui do meu lado para contar essa história – diz, indicando o enorme espaço vago no sofá. Ela senta e continua.- ... e lá tinha um cara que gostava muito de mim. Gostava mesmo. Mas eu fazia gato e sapato dele...
- Coitado...
- ... pois é... e quando eu fui embora, ele queria de todo jeito que eu ficasse... mas eu disse que vinha. Aí ele disse que um dia alguém ia fazer comigo o que eu tava fazendo com ele.
- Poxa, rogou uma praga!
- É... e eu acho que pegou, porque tá acontecendo igualzinho agora.
- Você está com um cara que faz gato e sapato de você?
- É... eu acho que tô pagando...
- Não, não... não pensa assim não. Toda hora tem alguém fazendo gato e sapato de alguém. Uma hora a gente faz, uma hora fazem com a gente. Mas não tem nada a ver com o outro cara, não. Olha eu... tenho certeza absoluta de que enterraram uma caveira de burro no meu jardim. Mas logo isso passa e não é culpa de ninguém.

Os dois gargalharam daquela filosofia eloqüente de bêbado. Ele bebeu mais um gole. Olhou pro lado e viu um homem chegar no balcão do bar. Ela disse:

- Olha... semana que vem vai ter um show de strip aqui. A mulher daquele cartaz ali. Vem, nem que seja só pra ver o show...
- Mas é claro que eu venho! – disse com certeza de que não viria.
- Agora eu preciso ir...
- Eu sei... vai lá!

Beijos estralados, sorrisos. Ela foi abordar o sujeito, ele largou o copo pela metade em cima da mesa. Era intragável. Levantou-se e saiu da boate. Na porta, o homem que o interceptou no início da história pergunta se ele ficara satisfeito com o serviço. Respondeu que sim de forma efusiva e foi embora. Estava de novo na rua Augusta e foi andando em direção à avenida Paulista. O mais sensato seria seguir em direção ao centro e pegar o metrô, mas ele não tinha sido nada sensato naquela noite.

Mais um post campeão de audiência

2009-06-02T16:17:00.004-03:00

Nostalgia

2009-05-29T11:02:00.000-03:00

Sentado da rede que coloquei na sala do apartamento que alugo – finalmente – sozinho, bebendo uma Stella Artois e comendo pipoca de micro-ondas (sabor tempero kitano) e lembrando tempos universitários. A formatura tem quase cinco anos, tempo suficiente para que a gente já não tenha mais tanta certeza dos detalhes e que algumas piadas internas já não façam tanta graça ou sentido.

Resquícios daquela época ainda estão nesse laptop – o mesmo que comprei logo que comecei a trabalhar, três anos atrás. Um exemplo: o trabalho de conclusão de curso, inconcluso, exatamente como estava em agosto de 2004, quando prometi à minha banca que aquilo era apenas o aperitivo do livro bombástico que lançaria meses depois.

Existem fotos também e textos dos finados e-zines Cabron e Bronson. Fuçando, acho até alguns que ficaram inéditos. Nenhum deles meu. Tudo que eu tinha daquele tempo já reciclei aqui no blog. Mas tem um texto do Vitor de Brites que resume quase tudo que eu queria dizer nessa minha madrugada saudosista regada a pipoca, stellinha e músicas aleatórias. Vamos a ele.

A tarde em que eu acordei com saudades de todos vocês

O uísque era falso, mas as risadas, verdadeiras;
Nenhum de nós acreditava no amanhã.
Se acreditássemos, talvez não tivéssemos bebido tanto;
Nossa alma não estaria tão leve, mas em compensação,
A consciência não estaria tão pesada, a cabeça tão dolorida. Os bolsos tão vazios.

Agora somos obrigados a acreditar no dia de hoje,
Porque esse dia acaba de se abater sobre nós com o peso de 1.000 hipopótamos.
Em algum ponto obscuro do subconsciente,
Todos queríamos que o mundo acabasse às 6:15 da manhã.
Exatamente o mesmo ponto obscuro que sempre nos sugeria
Parar de jogar enquanto estávamos ganhando
E que sempre ignoramos olimpicamente.

Agora devo levantar e cumprir todas as promessas feitas,
Ou pelo menos as que eu me lembro de ter feito:
Flores para mãe de meu maior desafeto,
Amar eternamente aquela ruivinha com a cicatriz no queixo,
Aprender a dançar tango.
Assino embaixo de todas as mentiras que contei,
Só exijo em troca uma garrafa gelada de água.

Depois de tudo, gostaria de saber que confiamos e acreditamos
Mesmo no mais contumaz mentiroso dentre nós
Porque fomos todos sinceros, todos generosos,
E já que não haveria um amanhã,
Então não faria mal nenhum
Inventar um pouco e aumentar outro tanto.

Nós dividimos irmãmente o pão e a bebida
(ainda que tenhamos acabado com o pão logo que anoiteceu
e a bebida tenha acabado conosco logo que amanheceu)
E eu sinto muito a falta de todos vocês
Quando acordo essa tarde de ressaca.
Sinto muito, mesmo, essa falta de todos;
Principalmente daquela ruivinha que amo tanto,
Mas não consigo lembrar do nome.

2 de junho de 2004
(é o que diz o arquivo do Word, mas tenho minhas dúvidas)

Ele chegou, mas não tem nome ainda

2009-05-27T15:37:00.002-03:00

Show bonito

2009-05-22T20:48:00.001-03:00

Só para registrar que o show do Robertão foi bacana que só.

Casa de massas

2009-05-06T03:49:00.002-03:00

Essa minha nova obsessão por colocar moranga na comida já chegou ao cúmulo da omelete, mas ainda não tinha chegado ao óbvio. Precisou que alguém me lembrasse, em meio a uma conversa, da saudade que tenho de comer tortei. Para quem não conhece, é tipo um ravioli com recheio de moranga, muito comum nas regiões de colonização italiana - como Vacaria (RS), onde nasci numa noite de fria de outono, há 27 anos e três dias.

Na época em que morei lá, nem comia. Dizia que não gostava, por causa - justamente - da moranga. Coisa de piá. Pois bem, minha reconciliação com o tortei aconteceu na não muito italiana Florianópolis. Perto de casa tinha uma casa de massas congeladas que aceitava o vale-refeição que o jornal oferecia. Poucas vezes pude usar a frase feita "juntar a fome e a vontade de comer" com tanta propriedade. Em uma das visitas, levei o tortei - que fiz com molho de frango desfiado. Passei a comprar com alguma freqüência e a testar com outros molhos. Especialidade da casa.

Como me mudei há cerca de um ano e meio para Joinville, deve fazer mais ou menos isso que não repito o prato. Hoje, a lembrança dele veio exatamente da pessoa que se lambuzou comigo com aquela massa e aqueles molhos. Acabei lembrando que, não muito longe do jornal e bem em frente ao bar do Fritz, um restaurante especializado em massas vende produtos congelados - entre eles, o tortei. Talvez seja hora de matar saudades do prato. E de ter para quem fazer novamente.

Quando eu sou péssima, sou muito melhor (*)

2009-05-05T01:47:00.001-03:00

Naquele dia eles discutiram mais uma vez. Gritaram, se xingaram. Fizeram acusações graves um ao outro e tudo parecia irreversível. O homem saiu, batendo a porta. A mulher ficou em casa. Estava indignada. Queria ter continuado a discussão mesmo que não levasse a nada. Sabia que não levaria, mas aquele final abrupto – decidido apenas por ele – criou-lhe uma necessidade de ser má.

Foi até o banheiro. Precisava se acalmar. Queria estar calma para o que iria fazer. Lavou as mãos, se olhou no espelho. Riu. Ainda não tinha feito nada, mas já se sentia feliz, aliviada. Pegou a escova de dentes dele. Ficou olhando contra a luz da lâmpada. Riu mais uma vez. Pensou em quanto ele era metido a higiênico. Três banhos por dia, mil frescuras, nunca saía de casa sem escovar os dentes. Só hoje, naquela saída intempestiva. Olhou pra escova, cabo vermelho e branco, cerdas novinhas, a marquinha azul só um pouco apagada. Praticamente nova.

Começou pela pia. Estava mesmo precisando lavar o banheiro. Ele reclamava da sujeira todo dia, mas nunca se animava limpá-la. Agora ela mesma estava disposta. Pegou a escova e foi esfregando a pia calmamente até chegar ao ralo. Ali dedicou mais cuidado. Enfiou a escova buraco a dentro. Pensou que era um instrumento muito funcional, que deveria usá-lo mais vezes. Tirou os poucos cabelos que ficaram na escova. Riu. Olhou pra pia, pensou que era suficiente. Foi até o box do chuveiro. Esfregou o chão com cuidado pra não estragar as cerdas. Tirou o ralo, imundo, cheio cabelos. Dele, dela, uma confusão nojenta. E aquele ralo foi limpo pela escova que ele usava para limpar os dentes. Ela ria, ria, gargalhava.

Olhou para o vaso sanitário. Pela primeira vez pensou em parar. Teria ido longe demais? Não, agora iria até o fim. E logo descobriu que a escova era perfeita para limpar a privada. Chegava a cada cantinho, ia fundo. Esfregou aquele vaso até ficar mais limpo do que sempre esteve. Colocou um daqueles desinfetantes verdes e deu o trabalho por encerrado. Ainda ria. Se sentia ótima, vingada.

Quando ele voltou, estava mais calmo. Trocaram desculpas. Sorriram. Seria apenas mais uma briga comum de casal. A vida voltou ao normal, a rotina prosseguiu. O homem só achava estranho os ataques de riso dela toda vez que ele escovava os dentes.

(*) Publicado na primeira edição do fanzine Bronson, em dezembro de 2003. Republicado aqui em homenagem à amiga que inspirou e à amiga que adora.

One hit wonder

2009-04-30T03:08:00.002-03:00

Aquela mesmo busca que fiz no google ontem, apliquei dentro do orkut. Resultado: pelo menos 12 pessoas usam o poema em seus perfis. Estão me passando a mão na bunda.

Não dá pra controlar, não dá. Não dá. Não dá pra planejar...

2009-04-29T03:57:00.006-03:00

Quem tem controle sobre o que acontece na internet? Eu, você, nós dois, João girando na vitrola sem parar? Ninguém, meu amigo, minha amiga. Vejam o caso curioso que acabo de descobrir.

Lá por 2005, escrevi um poema. É, eu escrevia poemas naquela época - hoje estou curado, graças ao jornalismo. Esse foi um dos últimos, juro, e lembro bem como aconteceu. Morava em São Paulo, mas passava janeiro no Sul, em Florianópolis. Estava no ônibus, na via expressa sul, pensando. Fiquei com uma frase na cabeça, que virou duas, três e assim foi. Quando vi, tinha o texto inteiro. Fui repetindo mentalmente até em casa. Escrevi.

Joguei no antigo fotolog, já de volta a SP. Depois, foi pro blog velho. Em 2007, relembrando e exumando cadáveres postei ele aqui. Posto de novo. Fique claro que, na época, eu andava lendo muito Bukowski e tentando escrever sobre a noite de São Paulo - a única coisa que me importava.

---

Cinco centímetros abaixo
da cicatriz de apendicite
que ainda não tenho
escrevi o seu nome
com uma caneta bic
de tinta roxa

Você queria tatuagem?
Sinto muito, meu bem
Minhas paixões todas
se apagam na hora do banho
no dia seguinte

---

Porque exumo o cadáver de novo e conto essa historinha? Porque o google analytics diz que ainda tem gente que chega ao blog procurando por frases desse texto. Achei estranho, googlei. Que descubro? O bicho tomou vida por aí e tem servido de inspiração pra muita menininha fotologger (elas ainda existem) pagar de gatinha. Ah, se eu soubesse...

Vejam:

http://jarmylleferreira.blogspot.com/2009/03/escrevi-seu-nome.html
http://www.fotolog.com.br/anna__duarte/48069629
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Diálogo de redação

2009-04-28T11:23:00.002-03:00

- Tô quebrando a cabeça pra fazer esse lead...
- Deixa eu dar uma olhada... porque você não vai por uma linha [blá, blá, blá, idéias truncadas]?
- Eu tava afim de algo como [blá blá blá, idéias mais truncadas].
- É, pode ser.
(...)
- Acho que consegui. Olha só...
- Tá bom, mas acho que você consegue ser mais original...
- "Original" é nome da cerveja que eu vou tomar quando conseguir sair daqui, minha filha...

(duas gargalhadas)

Rindo é mais fácil

2009-04-28T01:31:00.002-03:00

Moça: Eu sempre tenho que ficar explicando as coisas pra ele. Mas ele não entende. Dá vontade de voltar pro saco do pai...

Rapaz: É... a concorrência era grande, mas havia compreensão...

(quatro gargalhadas)

Moça: Estávamos na mesma luta.

(quatro gargalhadas)

Mega

2009-04-27T03:26:00.002-03:00

Eu ia escrever alguma coisa sobre o que aconteceu com o Ricardo Mega, meu colega de redação do AN Capital e de várias coberturas de campeonatos de surfe. Mas o que está escrito no Diário Catarinense de hoje é tão correto que vou transcrever aqui sem as partes que não interessam mais ficar recordando.

"Mega, como era conhecido entre os colegas de profissão, trabalhou no Diário Catarinense, onde participou da Revista de Verão. Entre seus trabalhos, estão a cobertura do velório do piloto Ayrton Senna e os mundiais de surfe. Trabalhou no jornal AN Capital, antigo suplemento do jornal A Notícia, de circulação restrita à Grande Florianópolis, por sete anos. Atualmente, trabalhava com free-lancer. Nascido em Brasília (DF), em 15 de dezembro de 1969, Mega morou por alguns anos em São José dos Campos (SP), até mudar-se para Florianópolis com a mulher, Isabelle Búrigo Paulo, em junho de 2000. Além da fotografia, os cinco cães eram outra grande paixão de Mega. Adestrador e criador de pitbulls, o fotógrafo tinha carinho especial por Iron, seu cão favorito. Morador da Praia do Campeche, no Sul da Ilha, Mega era praticante do surfe e tinha adoração por fotografar o esporte. Apesar do semblante sério, os amigos lembram do fotógrafo como um homem de coração enorme, que tratava a todos com carinho e que estava sempre disponível para ajudar os amigos. "

Assino embaixo.

Década

2009-04-21T01:40:00.005-03:00

Passou despercebido por mim, talvez por ser domingo e plantão no jornal, o dia 12 de abril. Não estou falando da páscoa, que comemorei comendo o suflair que comprei no posto de gasolina, pouco depois de chegar à redação. Naquele dia completavam-se dez anos da minha primeira aula no curso de jornalismo.

Acho que ainda lembro bem. Vejamos. Pela manhã, aula de redação para TV, com o Fernando Crócomo. Só lembro da Ginny, não sei exatamente porquê. Talvez pela risada. Em seguida, redação para rádio, com a Maria José Baldessar. Dessa aula, lembro da Marianne, que ficou só um semestre com a gente. Esses dias dei busca no nome no google e soube que estava dirigindo teatro. Acho que foi pra isso que ela saiu mesmo.

Na saída, a turma ficou concentrada na entrada, trancaram a porta. Trote. Nada demais. Umas pinturas, pés descalços e concentração no único lugar aberto ali por perto e que vendia cerveja. Não era o Pida, era um restaurante meio tosco. A lenda é que os veteranos e alguns calouros ficaram por lá até a noite. Eu não. Tinha aula de técnicas de reportagem, pesquisa e entrevista jornalística à tarde.

Imperdível, com certeza. E foi. O Scotto falou, falou, falou. Não lembro de nada, mas os doze ou treze alunos da sala não tiraram os olhos dele. Depois saberíamos que aquele era o temido professor de redação que fazia menininhas chorarem, era odiado por uns ("um escroto") e idolatrado por outros ("o Scotto é foda"). E que, cinco anos depois, foi meu orientador no trabalho de conclusão de curso. Dessa aula, eu lembro da Nara.

No final da tarde, fui pra casa. Com a certeza de que tinha escolhido certo. Passaram dez anos - cinco e meio deles dentro daquele curso, três e meio dentro de redações - e eu ainda não me arrependi. Jornalismo é uma merda, paga mal, mas ainda é melhor do que trabalhar. Porque o que a gente gosta de fazer nunca é exatamente trabalho.

O que em deixa assustado, na verdade, é ver que dez anos passaram. Eu tinha 16 anos, quase 17, naquele 12 de abril de 1999. Tinha o direito de postergar mil coisas, fazer mil planos. Parar, dar um passo pra trás de vez em quando (cheguei a trancar o curso por nada em 2002, só pra não ter as férias atrapalhadas por uma greve).

Agora, prestes a completar 27, ainda planejo, ainda postergo. E acordo todos os dias numa cidade em que nunca imaginei morar. Estar mais perto dos 30 do que dos 20 dá muito medo. Parece que sou Dorian Grey e dei uma espiadela no meu retrato antes da hora...

ps. A foto colorida e quadruplicada à direita é bem daquela época. Foi Ginny, a da risada, quem bateu.

Zio Caê

2009-04-20T04:01:00.005-03:00

"Zii e Zie", o novo disco do Caetano Veloso não me arrebatou como o "Cê". Ele não é um disco arrebatador. Talvez um pouco porque não haver o impacto da surpresa ("é do caetano mesmo?") do disco anterior - lançado numa época em que nem aqueles setores da crítica que tinham no baiano um alvo davam mais bola para os discos que ele lançava (ou cometia, em alguns casos).

Um pouco é isso. Mas o principal motivo para essa recepção blasé é o fato de que faltam canções como "Não me arrependo", "Odeio" e até "Rocks". Essa última por ser uma espécie de pé na porta, "olha aí, o caê exigindo rocks", que levou meio mundo - eu incluso - a ouvir as duas primeiras, as melhores da safra 2006 da música brasileira.

Estou há dois dias ouvindo direto "Zii e Zie" e ele me soa cada vez mais confortável. A impressão é de que ele não é mesmo um disco feito pra arrebatar. O próprio Caetano, no realese do disco, tenta pontuar as diferenças entre o disco novo e o anterior. Aquele teria letras mais pessoais, com uma banda recem formada. Agora, com a banda estabilizada e com letras que "olham para mais longe".

Talvez por isso, as letras citem tanto. Deixo o Caetano falar. "da favela ao Leblon, da Lapa à praia; de Chico Alvez a Los Hermanos; de anônimos típicos a celebridades atípicas, como Kassin, a combinações inusitadas de personalidades cariocas, como Guinga e Pedro Sá. Mas as letras olham para mais longe de mim também: Guantánamo, grutas do Afeganistão, Washington. Voltam os nomes próprios e o tom de comentário dos signos dos tempos que sempre fizeram presença em meu repertório."

As minhas preferidas até agora são as regravações de Incompatibilidade de Gênios e de Ingenuidade, Falso Leblon - a resenha de uma noite indie carioca, seja o que isso for -, Sem Cais e Diferentemente. Essa última, causou um certo desconforto no começo por citar Madonna, Osama Bin Laden e Condoleezza Rice em algo que era pra ser só uma canção boba, "mais uma de amor, como diz Lulu. Mas funciona e é a que está na minha cabeça enquanto escrevo isso. Talvez porque, diferentemente de Osama e Condoleezza, eu também não acredite em Deus.

Diferentemente by upiara

38 anos de luta

2009-04-10T13:44:00.004-03:00

Às vezes me pergunto por quanto tempo vou conseguir ignorar a reforma ortográfica aqui no blog. Escrever é algo que se faz naturalmente, condicionadamente. Passo o dia no jornal falando de linguiças (sic) e autorretratos (sic), uma hora é capaz de escapar uma bizarrice dessas por aqui. Quando penso nisso, dá vontade de desistir, capitular. Abandonar esse protesto solitário.

Mas, na estação rodoviária de Tijucas, última parada do ônibus pinga-pinga antes de Florianópolis, recobrei o ânimo e a coragem. Se o banheiro masculino daquela rodoviária ainda resiste bravamente à reforma de 1971, eu também vou conseguir. (clique na imagem para ver o detalhe)

interpretação livre

2009-04-04T15:00:00.002-03:00

Existem tantas canções. Por que essa vontade de ouvir as que não existem?

...

2009-03-16T03:33:00.002-03:00

Porque tão bom quanto mudar é voltar a ser exatamente o que era...

Sem porão, com luxo

2009-03-13T13:48:00.006-03:00

Voltar a ser dj numa Pelvis Shaker depois de três anos foi uma delícia. Tinha bastante gente na Fênix e o clima estava muito parecido com a época áurea da festa, no antigo e saudoso Gallileus. Durante uma hora - entre 1h30 d 2h30 - as músicas ficaram por minha responsabilidade. Fiquei um pouco assustado com o tamanho da mesa, mas não houve problema. Se as pessoas que estavam na pista se divertiram 10% do que eu me diverti, voltaram contentes pra casa...

Segue a lista de músicas:

Arctic Monkeys - I Bet You Look Good On The Dancefloor

Kings of Leon - Molly's Chambers

Franz Ferdinand - Ulysses

Mutantes - Saravah (versão em inglês)

The Beatles - Back In The U.S.S.R.

The Coral - Dreaming of you

Jet - Are you gonna be my girl

Franz Ferdinand - Michael

Radiohead - Ideoteque - (versão ao vivo)

Robosts in Disguise - You Really got me

Kate Parry/Bloc Party - mashup de Banquet e I kissed a girl

The Hives - Tick tick boom

Strokes - Juicebox

The Fratellis - Baby Fratelli

Hot Hot Heat - Bandages

Weezer - Dope nose

Franz Ferdinand - Take me out

Gang of Four - Damaged Goods

Softcell - Torch

Mais uma noite

2009-03-05T02:18:00.001-03:00

Não lembro bem com o convite surgiu. Era abril de 2006 e eu era amigo de um dos djs que tocava na festa. Acho que lembro vagamente dele me perguntando se eu queria tocar uma noite também. Disse, que sim, claro. Toda semana eu batia ponto lá e aquela festa era o principal motivo para eu não sentir tanta falta de São Paulo - de onde eu tinha voltado alguns meses antes.

A partir daquela noite no finado Gallileus minha vida florianopolitana mudou muito. Melhor não detalhar para não ficar piegas e sentimental. O texto é só pra dizer que convidaram de novo e que no sábado eu me junto ao Calvin, ao Dão e ao Alê para brincar de dj por mais uma noite. Quem não for, talvez precise esperar mais três anos.

Stella chegou...

2009-02-03T14:11:00.002-02:00

Confirmado

2009-01-31T13:02:00.000-02:00

Fritz

2009-01-31T10:43:00.000-02:00