Década

Passou despercebido por mim, talvez por ser domingo e plantão no jornal, o dia 12 de abril. Não estou falando da páscoa, que comemorei comendo o suflair que comprei no posto de gasolina, pouco depois de chegar à redação. Naquele dia completavam-se dez anos da minha primeira aula no curso de jornalismo.

Acho que ainda lembro bem. Vejamos. Pela manhã, aula de redação para TV, com o Fernando Crócomo. Só lembro da Ginny, não sei exatamente porquê. Talvez pela risada. Em seguida, redação para rádio, com a Maria José Baldessar. Dessa aula, lembro da Marianne, que ficou só um semestre com a gente. Esses dias dei busca no nome no google e soube que estava dirigindo teatro. Acho que foi pra isso que ela saiu mesmo.

Na saída, a turma ficou concentrada na entrada, trancaram a porta. Trote. Nada demais. Umas pinturas, pés descalços e concentração no único lugar aberto ali por perto e que vendia cerveja. Não era o Pida, era um restaurante meio tosco. A lenda é que os veteranos e alguns calouros ficaram por lá até a noite. Eu não. Tinha aula de técnicas de reportagem, pesquisa e entrevista jornalística à tarde.

Imperdível, com certeza. E foi. O Scotto falou, falou, falou. Não lembro de nada, mas os doze ou treze alunos da sala não tiraram os olhos dele. Depois saberíamos que aquele era o temido professor de redação que fazia menininhas chorarem, era odiado por uns ("um escroto") e idolatrado por outros ("o Scotto é foda"). E que, cinco anos depois, foi meu orientador no trabalho de conclusão de curso. Dessa aula, eu lembro da Nara.

No final da tarde, fui pra casa. Com a certeza de que tinha escolhido certo. Passaram dez anos - cinco e meio deles dentro daquele curso, três e meio dentro de redações - e eu ainda não me arrependi. Jornalismo é uma merda, paga mal, mas ainda é melhor do que trabalhar. Porque o que a gente gosta de fazer nunca é exatamente trabalho.

O que em deixa assustado, na verdade, é ver que dez anos passaram. Eu tinha 16 anos, quase 17, naquele 12 de abril de 1999. Tinha o direito de postergar mil coisas, fazer mil planos. Parar, dar um passo pra trás de vez em quando (cheguei a trancar o curso por nada em 2002, só pra não ter as férias atrapalhadas por uma greve).

Agora, prestes a completar 27, ainda planejo, ainda postergo. E acordo todos os dias numa cidade em que nunca imaginei morar. Estar mais perto dos 30 do que dos 20 dá muito medo. Parece que sou Dorian Grey e dei uma espiadela no meu retrato antes da hora...

ps. A foto colorida e quadruplicada à direita é bem daquela época. Foi Ginny, a da risada, quem bateu.